SALA DE LECTURA

BIBLIOTECA TERCER MILENIO

ITALIA Y SUS INVASORES . LIBRO PRIMERO

LA INVASIÓN DE LOS VISIGODOS

CAPÍTULO XI.

EUGENIO Y ARBOGASTO

En agosto del 391, Teodosio abandonó Italia y entró en la mitad oriental de lo que prácticamente era todo su Imperio. Valentiniano II, instruido por sus consejos y reconciliado por él con Ambrosio y la ortodoxia, era ahora, al parecer, lo suficientemente fuerte como para gobernar solo. El reino oriental, sobre el cual el joven Arcadio había gobernado nominalmente, pero que en realidad era administrado por el prefecto pretoriano Taciano, un ministro capaz, aunque no intachable, bien podría parecer ahora requerir la mayor parte de la atención de la Providencia terrenal.

Bárbaros o merodeadores, suficientes para perturbar la tranquilidad de la provincia, aunque no para provocar cambios políticos significativos, recorrían Macedonia. Allí, por consiguiente, se dirigió primero Teodosio; y para liberar Macedonia, era necesario que se estableciera en el mismo lugar que había acogido a su naciente monarquía doce años antes: la ciudad del Axio, Tesalónica. Anhelamos saber con qué emociones, ya fueran de penitencia o de resentimiento aún latente, recorrió aquellas calles que tan recientemente habían sido escenario de matanzas a manos de los ministros de su crueldad; pero ninguna carta ni discurso ilumina aquí nuestra oscuridad. En cambio, solo contamos con un relato apasionado y descabellado de Zósimo (quien guarda silencio sobre los años de residencia del emperador en Italia), en referencia a sus hazañas entre los merodeadores bárbaros. Estos merodeadores, nos cuenta, que se escondían entre los pantanos de día y salían de noche en busca de botín, no podían ser exterminados mediante las tácticas de la guerra convencional, y la campaña contra ellos parecía una lucha contra fantasmas. Por consiguiente, Teodosio, ocultando su rango, tomó como compañeros a cinco jinetes, cada uno con tres o cuatro caballos de reserva, y recorrió la región con ellos. Finalmente, llegaron a una pequeña y solitaria posada regentada por una anciana, quien recibió cortésmente al desconocido emperador y le ofreció comida y refugio. En aquella humilde morada se acostó a dormir, pero al hacerlo divisó a un misterioso y silencioso desconocido en la habitación.

La anciana, al ser interrogada, negó conocer el nombre y la profesión del desconocido, que estaba ausente todo el día pero regresaba cada noche cansado y hambriento. A todas las preguntas mantuvo el mismo silencio hosco; pero finalmente Teodosio reveló su rango y ordenó a sus soldados que lo despedazaran con sus espadas. El hombre confesó entonces que era un espía de los bárbaros, que se dedicaba a informarles de los movimientos del ejército y a indicarles cuándo y dónde podían realizar su próxima incursión con seguridad. Tras decapitar a este espía, el Emperador galopó con sus hombres hacia el grueso de su ejército, que acampaba no muy lejos, atacó con ellos a los merodeadores cuya emboscada había descubierto, sacó a algunos de sus escondites en los pantanos, mató a otros mientras estaban en el agua y, en resumen, aquella noche perpetró una gran matanza de los bárbaros.

La confianza nacida de este éxito provocó una gran catástrofe para el ejército imperial. Timasio, el Maestro de Infantería del Emperador, agasajó a sus tropas con tal profusión gracias al botín de los bárbaros, que, mientras el campamento yacía sumido en un profundo sueño, una horda de guerrilleros, aún invicta, los atacó y, sembrando una terrible matanza entre sus enemigos dormidos, puso en grave peligro, durante unos instantes críticos, la vida del propio Emperador. Pero Promoto, el valiente y precavido Maestro de Caballería, acudió presuroso al lugar y rescató a Teodosio del peligro, cambiando el curso de la batalla e infligiendo una aplastante derrota a los bárbaros.

Tras estas labores y peligros, Teodosio regresó al espléndido reposo de la ciudad que probablemente más amaba de todo su Imperio. El 10 de noviembre de 391, junto a su pequeño hijo Honorio, entró en Constantinopla, atravesando la Puerta Dorada, la Puerta de la Conquista, que él mismo había mandado dorar en honor a su victoria sobre Máximo. Fue arrastrado lentamente por elefantes enganchados entre multitudes que lo aclamaban, hasta llegar al palacio del acogedor Arcadio.

Cuando Teodosio se reinstaló en su capital oriental, y una vez concluidos los festejos y celebraciones que conmemoraban su regreso, retomó el control de la administración. Fue entonces cuando la influencia de Rufino, el nuevo consejero que había traído consigo de Occidente, se hizo rápidamente evidente. Los dos grandes gobernadores civiles, Taciano, cónsul durante ese año y prefecto pretoriano de Oriente, y su hijo Proclo, prefecto de la ciudad, quienes prácticamente habían ejercido la regencia durante la ausencia de Teodosio; los dos grandes comandantes militares, Promoto y Timasio, uno de los cuales había salvado recientemente al propio emperador durante el ataque nocturno de los bárbaros; todos se vieron tratados con la insolencia de un favorito del advenedizo gascón. Las discusiones acaloradas y los debates tempestuosos eran frecuentes en el Consistorio Imperial. Durante una de estas escenas, el lenguaje empleado por Rufino fue tan audaz que Promoto, indignado por él, olvidó sus obligaciones con la Sagrada Presencia y abofeteó a su adversario. Rufino se presentó de inmediato ante el Emperador, con la mejilla aún enrojecida por la palma de Promoto, y Teodosio, furioso, advirtió a los temblorosos Consejeros que, si no abandonaban su envidia hacia Rufino, pronto lo verían portando la diadema. Por influencia del favorito, Promoto recibió la orden de partir hacia la desolada frontera danubiana, donde cayó víctima de unos asesinos bárbaros que lo emboscaron durante el viaje. Su muerte se atribuyó, probablemente de forma injusta, a las maquinaciones de Rufino.

Taciano y su hijo seguían obstaculizando el ascenso del favorito, quien ya había sido designado cónsul para el año siguiente (392), pero que también aspiraba al alto cargo de prefecto pretoriano de Oriente. La administración del padre y el hijo quizá no había sido del todo intachable, pero en general parecen haber sido fieles servidores de Teodosio. Sin embargo, la ambición de Rufino exigía su destitución, y Teodosio, cegado por su favoritismo, nombró al gascón miembro de la comisión que juzgaría precisamente a aquellos cuyos cargos ambicionaba. Taciano, por supuesto, fue despojado de su dignidad. Proclo, al enterarse del inicio del juicio, huyó del país. Fue tentado a regresar mediante promesas, juramentos y garantías de buenas intenciones, en las que incluso se acusa al propio Teodosio de haber participado. Una vez de nuevo en manos de sus enemigos, fue encarcelado y, tras comparecer en numerosas ocasiones ante sus jueces, fue condenado a muerte. Teodosio, arrepintiéndose, envió un mensaje de perdón, pero Rufino se aseguró de que quien lo llevara fuera más lento que el mensajero de la venganza, y Proclo fue decapitado en las afueras de Sicas, donde hoy las calles de la multinacional Gálata limitan con el Cuerno de Oro. En cuanto al anciano Taciano, fue desterrado con deshonra a su Licia natal. Y no solo eso, sino que, por un extraño acto de tiranía, menos cruel pero no más lógico que la masacre de Tesalónica, todos los demás nativos de la provincia de Licia fueron incapacitados, por culpa de Taciano, para acceder a los altos cargos del Estado.

Tanto en Oriente como en Occidente, se llevaba a cabo activamente la campaña del cristianismo, coronado y triunfante, contra las obsoletas creencias paganas. Quizá deberíamos decir con mayor ahínco en Oriente que en Occidente, puesto que en pocas ciudades orientales persistía aquel odio despectivo hacia la nueva fe que aún se respiraba en los palacios de la aristocracia romana. Ya se ha mencionado que Cinegio, uno de los ministros más importantes del Estado, fue enviado a Egipto (probablemente hacia el año 384) para purificar los templos dedicados al culto pagano, y parece que su encargo, aunque aplicable principalmente a Egipto, también abarcaba otras provincias orientales. La orden dada entonces, sin embargo, era solo de purificar, no de demoler los templos. Cabría esperar que, cuando el humo del incienso dejara de enroscarse alrededor de las estatuas sagradas, cuando los escalones del templo dejaran de ser pisados ​​por fieles devotos y una cadena oxidada cerrara las puertas del pronaos , los santuarios, sumidos en una lúgubre desolación, dejaran de fascinar a sus antiguos visitantes. Sin embargo, en un caso, al menos, el templo pagano seguía siendo lo suficientemente imponente como para ser peligroso, y aún suscitaba un fervor que, a su vez, provocó su ruina.

El majestuoso Serapeo de Alejandría, erigido sobre aquella pequeña elevación donde hoy se alza la solitaria columna de Diocleciano, dominando a lo lejos el bullicioso puerto y el histórico Faro, fue el monumento más imponente construido por los Ptolomeos griegos en honor al culto egipcio al que rendían su homenaje político. El templo se alzaba sobre una gran plataforma cuadrada, a la que los fieles ascendían por cien escalones. Numerosos santuarios, capillas, sacristías y celdas para hierofantes rodeaban el edificio principal, que se elevaba con magnificencia columnada en el centro, una montaña de mármol que inevitablemente comparamos con el Templo de Jerusalén, y que un historiador romano que contempló su esplendor consideró insuperable, salvo por el Capitolio. En el nicho más recóndito se encontraba la estatua del dios Serapis, aquella divinidad compuesta por Osiris y Apis, a quien los Ptolomeos dispusieron para la adoración de sus súbditos. Tan gigantesca era la estatua que su mano derecha tocaba una pared y la izquierda la otra, del gran salón en el que se ubicaba. Placas de latón, plata y oro revestían las paredes de aquella espaciosa sala, y había una pequeña ventana por la que, en ciertos días, se derramaban los rayos del sol naciente, según decían los sacerdotes, «en saludo a Serapis». Pero la estatua misma, aunque recubierta de oro y plata y tachonada de zafiros, topacios y esmeraldas, llevaba la impronta del bárbaro Oriente tanto en su forma como en su fastuosa magnificencia: pues la cabeza no se parecía a la del majestuoso Zeus de Olimpia, sino que era una monstruosa amalgama de cabeza de león en el centro, con un lobo feroz a su izquierda y un perro adulador a su derecha. Así, la extraña veneración simbólica de los animales propia de Egipto había prevalecido sobre el instinto estético del artista griego que esculpió la imagen de Serapis.

Teófilo, obispo de Alejandría, un hombre inquieto y ambicioso, había provocado la ira de la aún considerable población pagana de la ciudad al revelar los artilugios mecánicos con los que sus sacerdotes solían obrar milagros en uno de sus templos. Los idólatras, conscientes de la guerra que un emperador devoto libraba contra su culto, se sentían abocados a la última defensa de su fe ancestral. Se congregaron en el aún fuerte y majestuoso Serapeo, y convirtiéndolo en su fortaleza, realizaban incursiones periódicas por las calles y plazas de la ciudad, combatiendo a los exaltados cristianos (entre los que probablemente destacaban los monjes fanáticos del desierto), para luego regresar a su bastión, a menudo arrastrando consigo a varios cautivos cristianos, a quienes, según los rumores, probablemente sin fundamento, torturaban en los recovecos del Serapeo. Dos gramáticos, Heladio y Ammonio, fueron capitanes en esta guerra religiosa, pero el General, como podríamos llamarlo, era un hombre llamado Olimpio, ataviado con una capa de filósofo, quien parece haber sido un orador de considerable elocuencia. Ahora arremetía contra sus oyentes, diciéndoles que «deberían morir antes que descuidar al dios de sus padres». Luego, con tono más sereno, razonó con ellos sobre la teoría de la idolatría. «No os desaniméis», dijo, «si algunas de las estatuas de los dioses son derribadas y destruidas por los nazarenos. Por supuesto, las estatuas están hechas de materiales corruptibles y están sujetas a la decadencia; pero simbolizan un poder divino e indestructible que escapa de la imagen rota, así como el alma del hombre vuela de su morada destrozada y regresa a los cielos de donde descendió». Mientras se desarrollaban estos disturbios y se derramaba la sangre de ciudadanos romanos de uno u otro bando, el Prefecto y el Maestro de la Soldiería representaban débilmente la ultrajada majestad de las leyes. Visitaron el templo y preguntaron con suavidad a su desordenada guarnición cuál era la causa de su insurrección y por qué se atrevían a derramar la sangre de sus conciudadanos. Un murmullo confuso y airado fue la única respuesta, y se retiraron para informar de lo sucedido a Teodosio. Es probable, aunque los historiadores de la Iglesia no lo mencionan, que la autoridad de estos oficiales imperiales fuera tan anulada por Teófilo y sus monjes como por Olimpio y los idólatras. Durante las semanas o meses que tardaban los mensajes en ir y venir entre Alejandría y Milán (pues estos eventos probablemente ocurrieron mientras Teodosio aún se encontraba en Italia), quizá prevaleció una tregua tensa entre la Catedral y el Serapeo. Finalmente llegó el rescripto imperial, un documento más sabio y moderado de lo que cabría esperar del castigador de Tesalónica. «Los cristianos que han caído en estos disturbios son mártires». Su estado de bienaventuranza nos exime de la necesidad de vengar su sangre; por consiguiente, se concede el perdón a los idólatras implicados en los recientes disturbios. Pero condenamos la vana superstición de los gentiles y ordenamos la destrucción de su templo. Un fuerte grito de aplausos surgió de los cristianos al oír estas palabras, y se dirigieron inmediatamente al templo para poner en vigor el edicto. Los defensores oyeron los gritos y se consternaron. Se decía que Olimpio había oído la noche anterior las voces de espíritus invisibles cantando Aleluya en presencia del ídolo de tres cabezas, y que, en silencio y sigilosamente, había abandonado el templo y se había embarcado hacia Italia.

La Iglesia Militante, con Teófilo a la cabeza, entró en el santuario condenado. Los asaltantes se abrieron paso a través de los pasillos, las capillas, las celdas de los hierofantes, y llegaron a la gran sala donde se alzaba la imponente estatua de la bestia, que había recibido por última vez la luz del sol naciente. Incluso entre aquella multitud cristiana, muchos la contemplaban con reverencia, recordando una antigua profecía: si alguien se acercaba a la estatua, se produciría un terremoto que engulliría el mundo entero. Teófilo sonrió con desdén ante aquellas supersticiones y, haciendo una seña a un soldado, le ordenó que golpeara la estatua. Lleno de fe, el soldado alzó su hacha y la estrelló con todas sus fuerzas contra la mandíbula del ídolo. La gente gritó de miedo, pero su pánico se transformó en risas cuando, de la cabeza rota, salió corriendo una tropa de ratones asustados. El soldado golpeó una y otra vez. Se usó fuego para acelerar la destrucción. Las piernas y los pies fueron cortados y arrastrados por las calles, la cabeza fue exhibida en burla a sus antiguos adoradores y, por último, el enorme tronco del ídolo fue llevado al gran anfiteatro y allí quemado en presencia de una vasta multitud.

A medida que avanzaban las obras de demolición, el mecanismo secreto del templo y todos los artificios sacerdotales de fraude milagroso quedaron al descubierto ante la mirada del público. Entre las ruinas del santuario derribado se erigió una basílica cristiana. Esta también tuvo su época dorada, y ahora ni Cristo ni Serapis son venerados en la árida ladera donde antaño se alzaba el espléndido Serapeo.

De la destrucción de los templos volvemos al ornamento de los tronos. Probablemente fue en junio del año 392, en plena revolución palaciega que otorgó a Rufino el manto pretoriano de Taciano, cuando llegaron a Constantinopla noticias desastrosas que informaban a Teodosio de que otro de sus jóvenes colegas, el último representante varón de la casa de Valentiniano, había sido asesinado en la flor de la vida.

Valentiniano II, al igual que su hermano Graciano, es uno de esos príncipes sobre cuyo carácter resulta difícil para la historia emitir un juicio, pues solo alcanza a ver el capullo entreabierto y apenas puede intuir cómo será la flor. En la primera parte de su reinado, por supuesto, no era más que la representación de las creencias o descreimientos, las usurpaciones o los agravios de su madre, la bella pero impulsiva Justina. Su influencia había desaparecido: los argumentos de Teodosio, basados ​​principalmente en consideraciones tan mundanas como la prosperidad del ortodoxo Constantino y el trágico final del heterodoxo Valente, lo habían convencido del credo de Nicea, y pasó el último año de su vida en una cálida amistad con su antiguo adversario Ambrosio; una amistad que se mantuvo mediante frecuentes cartas, cuando el joven emperador abandonó Milán para supervisar durante un tiempo la defensa y el gobierno de la Galia. Valentiniano deleitó el alma del gran clérigo, no solo por su recién nacida ortodoxia, sino también por la intachable pureza de sus principios. Cuando supo que cierta actriz romana estaba arruinando a muchos jóvenes nobles con sus encantos fatales, le envió una doble citación a la Corte Imperial (habiendo sobornado al primer mensajero para que no entregara el mensaje), se negó a verla él mismo y envió de vuelta a la humillada Dalila con una severa reprimenda a la Ciudad Eterna. En cierta ocasión, fue acusado de dedicar demasiada atención a los combates del Anfiteatro; y al enterarse de que esta conducta suscitaba reprobación, abandonó repentinamente tal pasatiempo y ordenó que se sacrificaran de inmediato todas las bestias reunidas para tal fin. Amaba con devoción a sus dos hermanas solteras, Justa y Grata. Se consideraba una muestra de condescendencia imperial que les prodigara aquellas caricias inocentes que los hermanos de menor rango suelen ofrecer a sus hermanas. Aunque ya había cumplido veinte años, por ellas pospuso el matrimonio.

La imagen que se nos presenta es la de una persona de carácter afable, aunque algo limitado, con cierta debilidad, pero poca del egoísmo apasionado que suele caracterizar a quienes nacen en la realeza. Sin embargo, recordamos la crueldad salvaje, rayana en la locura, que empañó la nobleza de su padre, y observamos en los últimos capítulos de la vida de Valentiniano II cierta falta de esa paciencia firme y constante que llevó a Eduardo III de Inglaterra y a Carlos VII de Francia a la victoria sobre los enemigos de sus padres.

La situación en la que quedó el joven emperador cuando su mentor y colega regresó a las fronteras del Imperio de Oriente era, sin duda, difícil. En realidad, nunca había gobernado. Primero Justina, y luego Teodosio, habían dirigido el Estado, mientras él permanecía en un segundo plano, bajo un dosel de seda. Teodosio tampoco había previsto que el verdadero peso de la administración o de la guerra recayera aún sobre aquellos jóvenes hombros. Bauto, como hemos visto, llevaba aparentemente muerto algunos años , por lo que el mando supremo de los ejércitos occidentales y el puesto principal en los Consejos Imperiales se asignaron a otro valiente capitán franco, Arbogasto, quien había compartido el mando del ejército de Graciano en la campaña panónica del 380, del ejército de Teodosio en la campaña contra Máximo, y quien había dado muerte al joven y vencido Víctor en la Galia tras la caída del usurpador. Este hombre, ahora prácticamente el gobernante supremo de Europa al oeste del Adriático, pertenecía, al parecer, a una especie de clan de bárbaros afortunados. Si podemos confiar en la información proporcionada por un historiador tardío, era hijo del conde Bauto y sobrino del conde Richomer. Probablemente aún gozaba del vigor de la juventud, un hombre de temerario valor, maestro del arte de la guerra, con una energía arrolladora y adorado por sus hombres, no solo por sus cualidades militares, sino especialmente porque veían que a este recio franco no le importaba el oro y era completamente inmune a los mezquinos sobornos que constantemente manchaban las manos de los generales de origen romano. Pero, a pesar de sus muchas virtudes, en el fondo era un hombre duro, rudo y bárbaro, con una intensa sed de poder e impaciente ante la deferencia que la etiqueta imperial le exigía mostrar al joven y delicadamente educado Augusto, su señor nominal. Quizás, además, incluso las virtudes domésticas de Valentiniano II, su piedad, su castidad, su afecto por sus hermanas, le granjearon desprecio en lugar de respeto por parte de este hijo del bosque y del campamento, de rasgos duros.

Según se cuenta, Arbogasto atacó violentamente a muchos de los consejeros predilectos del Emperador, pero ninguno se atrevió a detenerlo debido a su renombre en la guerra. Probablemente, si conociéramos su versión de la historia, sabríamos que se trataba de hombres corruptos y codiciosos que habían abusado de las oportunidades que les brindó la larga minoría de edad del Soberano. Uno de estos consejeros íntimos, quien al menos había sido acusado de recibir sobornos, era un tal Harmonius, que tuvo la desgracia de ofender al todopoderoso Franco. Arbogasto desenvainó su espada y Harmonius huyó buscando refugio en el secretum del Emperador. Incluso allí, el furioso bárbaro lo persiguió, y mientras estaba cubierto con la púrpura del soberano, la espada vengadora le atravesó el corazón. Desde ese día, existió la sospecha y una hostilidad apenas disimulada entre Valentiniano y su poderoso servidor.

El joven emperador envió mensajes secretos a su colega Teodosio, informándole de que ya no soportaba la insolencia de Arbogasto y rogándole que intercediera contra él. Quizás la respuesta fue más lenta o menos favorable de lo que Valentiniano esperaba, pues decidió comprobar qué valía ese «dominio del mundo» que los documentos oficiales le atribuían, y ver si podía librarse por sí mismo de su tiránico ministro. Un día, sentado en su trono en pleno consistorio, reunió toda la severidad que pudo en su rostro juvenil y entregó a Arbogasto un escrito que lo relevaba de su cargo de general de la infantería. Cuando el bárbaro hubo descifrado el extenso documento, lo hizo pedazos con las uñas, pisoteó los fragmentos, desenvainó su espada y, con voz de león, exclamó: «Tú no me diste este cargo, ni lograrás arrebatármelo». Dicho esto, se dio la vuelta y abandonó el consistorio.

Esta escena tuvo lugar en Vienne, a orillas del Ródano, adonde Valentiniano había ido con el séquito del todopoderoso Maestre de la Soldiería para ayudar en la defensa de la Galia contra los bárbaros. Pero si bien las incursiones de los bárbaros hostiles fueron repelidas, su invasión pacífica prosiguió con éxito. Tras este fracaso en expulsar a Arbogasto, el palacio de Valentiniano quedó casi desierto, y vivió con poca más pompa que un ciudadano común. Los mandos en el ejército y las dignidades en el estado se otorgaban con facilidad a los clientes, especialmente a los francos, de Arbogasto, mientras que las súplicas y órdenes del joven Augusto romano caían en saco roto.

Para un monarca joven y enérgico, acosado por la sombra del poder y ajeno a la realidad, la situación se volvía rápidamente insoportable. Un día, cuando Arbogasto se presentó ante él en el palacio, indignado por unas palabras insultantes, Valentiniano desenvainó su espada y pareció a punto de atacarlo. Un sirviente que estaba cerca le sujetó el brazo, y cuando Arbogasto —quizás con desdén— le preguntó qué pensaba hacer con la espada desenvainada, el muchacho, visiblemente exaltado, respondió: «La pensaba para mí, porque aunque soy emperador, no me está permitido hacer lo que quiera».

La salud y el ánimo de Valentiniano flaqueaban; probablemente creía que su vida corría peligro, y como Teodosio tardaba en ayudarlo, suplicó a su antiguo adversario, pero ahora querido y venerado amigo, Ambrosio, que cruzara los Alpes sin demora y le administrara el rito del bautismo. Además del temor a morir sin bautizar, es probable que Valentiniano albergara la secreta esperanza de que este admirable prelado, que había obtenido influencia sobre Justina, sobre Máximo e incluso sobre el propio Teodosio, pudiera librarlo de la ira del temible Arbogasto. De hecho, añadió a su petición de bautismo la solicitud de que Ambrosio intercediera por sus buenas intenciones hacia «su Conde», es decir, que mediara entre el soberano y su ministro.

El Silenciario encargado de este mensaje partió al anochecer hacia Milán. En la mañana del tercer día después de su partida, Valentiniano, visiblemente agitado, preguntó si ya había regresado, si Ambrosio había llegado. ¡Ay!, aunque el obispo no pareció demorarse demasiado, apenas había coronado los Alpes cuando supo que su esfuerzo había sido en vano y que debía regresar a Milán. El joven emperador había sido hallado muerto en el palacio; «suicidio», según los acusados ​​de Arbogasto; «asesinado por orden del conde», según la versión oficial de la historia.

Aunque Arbogasto ya era prácticamente el gobernante de Occidente, y aunque la muerte del joven emperador no afectó en absoluto su control sobre el ejército ni sobre los funcionarios civiles, que le obedecían servilmente, era necesario encontrar a alguien que vistiera la púrpura y firmara los decretos imperiales, alguien que, además, pudiera exigir a Teodosio el reconocimiento como su colega. El recuerdo de los orígenes bárbaros de Arbogast era demasiado vívido como para que le resultara políticamente conveniente asumir tanto la apariencia como la esencia del poder imperial. Desde los tiempos de Maximino el Tracio, asesino del joven Severo Alejandro, ningún bárbaro de sangre caída había sido aclamado como emperador por las tropas, y el precedente que sentaba la salvaje tiranía de aquel tracio no era alentador. En estas circunstancias, la elección de Arbogast de un representante imperial fue singular. Había un tal Eugenio, un retórico que, habiendo ocupado, como dice un historiador, el trono de la sofística y siendo muy apreciado por su elocuencia, es decir, un profesor de cierta eminencia, había llamado la atención del conde Richomer, quien lo recomendó a su sobrino Arbogasto como un subordinado hábil y versátil. Arbogasto lo introdujo en la administración pública y ahora ocupaba un puesto respetable, aunque no ilustre, en la jerarquía oficial. Este hombre, que al parecer tenía un carácter intachable, además de poseer una considerable habilidad literaria, y que era precisamente el tipo de persona que, de no haber sido portado por Arbogasto, podría haber vivido una vida tranquila hasta una tumba sin distinguiciones, ya había sido abordado por Arbogasto con la tentadora oferta de la diadema. Eugenio, sin embargo, se negó a aceptar el peligroso regalo y, al parecer, mientras Valentiniano vivió, mantuvo esta negativa. Tras la tragedia en el palacio de Vienne, consintió, como lo expresó su tentador, en «no malgastar más los dones de la Fortuna». La donación habitual se destinó sin duda al ejército, las aclamaciones de los soldados estaban listas para cualquiera que su adorado general les presentara como su elegido, y el ingenioso profesor, aclamado por las tropas como Emperador y Augusto, se vio ascendido casi de un salto del «trono de los sofistas» al trono del universo; una revolución extraña, en verdad, que, en el lenguaje apenas exagerado del poeta Claudiano:

"Convirtió al lacayo del bárbaro en señor de todo"

La noticia de la muerte de Valentiniano probablemente llegó a Teodosio a través de un mensajero enviado por Ambrosio para averiguar la voluntad imperial sobre cómo disponer del cadáver del joven emperador. Menos brutal que Máximo, Arbogasto había permitido que el cuerpo de su difunto soberano fuera trasladado a Milán, donde probablemente reposaba en alguna capilla a la espera de sepultura, y era visitado a diario por las desconsoladas hermanas Justa y Grata. Siempre pálidas y llorosas, regresaban de estas tristes visitas aún más demacradas, y por ellas Ambrosio intercedió por un pronto entierro, aunque el rito careciera de la fastuosidad con la que el cuerpo de Valentiniano, el padre, había sido depositado en la Iglesia de los Apóstoles. Teodosio accedió de inmediato. En Milán había un inmenso sarcófago de pórfido, semejante a aquel en el que el rudo soldado Maximiano, colega de Diocleciano, había sido finalmente sepultado tras su tormentosa vejez, y allí mismo fue enterrado el joven emperador, cuyos restos fueron cubiertos con losas del más precioso pórfido. Ambrosio pronunció en su honor una oración fúnebre, en la que algunas consolaciones bastante comunes, dirigidas a las hermanas que lloraban, se mezclaban con pasajes de verdadera y conmovedora elocuencia.

«¡Cómo han caído los poderosos! ¡Cuán velozmente se han consumido sus vidas, más rápido que la corriente del Ródano! ¡Oh, Graciano y Valentiniano! ¡Mis amados y hermosos seres! ¡Qué estrechas fueron vuestras vidas! ¡Cuán cerca de vuestros lugares de muerte! ¡Cuán juntos vuestros sepulcros! Inseparables de corazón en vida, en la muerte no os separan. Inofensivos como palomas, veloces como águilas, inocentes como corderos. La flecha de Graciano no retrocedió, y la justicia de Valentiniano no volvió vacía. ¡Cómo han caído los poderosos sin luchar!

«Siento pena por ti, hijo mío Graciano, cuyo amor fue tan dulce para mí. En tus peligros pediste por mí; en tu último aprieto me llamaste; te afligiste más por mi dolor que por el tuyo. También siento pena por ti, hijo Valentiniano, que eras muy hermoso a mis ojos. Pensaste que en mí te librarías del peligro; me amaste no solo como a un padre, sino como a tu redentor y libertador. Dijiste: “¿Crees que veré a mi padre?”. ¡Ay de mí! ¡Que no conocí antes tu deseo! ¡Ay de mí! ¡Que no me mandaste llamar en secreto antes! ¡Ay de mí! ¡Cuántas promesas de amor he perdido! ¡Cómo han caído los poderosos y perecido las armas de guerra!»

Aunque Justa y Grata solo pudieron llorar tímidamente, derramando lágrimas de venganza por su hermano desaparecido, es fácil imaginar que Gala, la esposa del Señor de Oriente, no solo pensaba en el dolor, sino también en la venganza. Al enterarse de la muerte de su hermano, llenó el palacio con sus lamentos, y sin duda, durante el poco tiempo que le quedaba de vida, no cesó de implorar a Teodosio, con todo motivo de gratitud, honor y parentesco, que vengara la sangre de Valentiniano. Hacia finales del año 392, una embajada del emperador Eugenio se presentó en la corte de Constantinopla. El principal portavoz era un ateniense llamado Rufino —una persona distinta, por supuesto, del ministro de Teodosio— quien, sin duda, abogó elocuentemente por la paz entre los diferentes miembros de la misma República, mientras que varios obispos galos obsequiosos —la misma clase de gentuza que había aplaudido la ejecución de Prisciliano y condenado la descortesía de Martín— transmitieron a Teodosio sus valiosas garantías de que Arbogasto era inocente de la muerte de su colega.

A esta embajada, el emperador de Oriente dio una respuesta diplomática, sin aceptar la amistad ofrecida por el Profesor de la púrpura, ni amenazando abiertamente con la guerra, que, sin embargo, todo el mundo romano probablemente sabía que era inevitable. ¿Fue la cautela, la indolencia o la reticencia a movilizar a la mitad del Imperio contra la otra mitad lo que, al igual que en la guerra contra Máximo, provocó la inexplicable demora en los movimientos de Teodosio? Ciertamente tenía motivos para dudar, pues Arbogasto, el franco de carácter fogoso, no era, como bien sabía, un simple intrigante como Máximo, sino un soldado valiente y experimentado, probablemente el mejor general del Imperio, ya que el veterano Richomer (su pariente, según el historiador citado) murió en Constantinopla poco antes del comienzo de la guerra. Pero fuera cual fuese la causa, es evidente que transcurrieron más de dos años tras la muerte de Valentiniano II antes de que su cuñado liderara un ejército vengador en suelo italiano.

Arbogasto y su emperador títere emplearon estos dos años de espera, sin duda en su mayor parte, en preparativos bélicos. En parte, los dedicó a una campaña al otro lado del Rin, que obligó a los alamanes y a los francos a solicitar una vez más la paz con el Imperio. Pero también estuvieron marcados por un intento, similar al que Juliano había realizado treinta años antes, de reconducir el pensamiento humano hacia los cauces abandonados del paganismo. Eugenio, nominalmente cristiano, pero esencialmente un retórico, estaba dispuesto, por estrategia política, a dar una nueva oportunidad a los dioses olímpicos, cuyos nombres, rivalidades y amores, sin duda, él mismo había entretejido en numerosas ocasiones como lugares comunes en sus discursos. Y su protector Arbogasto, probablemente aún pagano, como el resto de sus compatriotas francos, y ciertamente poco amigo de los obispos y el clero cristianos, estaba dispuesto, incluso ansioso, por congraciarse con la antigua aristocracia conservadora de Roma reconstruyendo los altares caídos y reabriendo los templos de sus ancestros, cubiertos de polvo. Así, Odín tendió una mano al maltrecho Júpiter del Capitolio y le ayudó a recuperar, y por un tiempo a mantener, su tambaleante trono.

El paganismo de los países mediterráneos se concentraba en la ciudad a orillas del Tíber. Se había refugiado en aquella antigua cuna del Imperio, al igual que los judíos, cuando Jerusalén fue sitiada por Tito, se refugiaron en el Templo de Jehová, y allí estaba dispuesto a librar su última y desesperada batalla contra la nueva fe; a intentar

"Qué refuerzos podría obtener de la esperanza,

Si no, ¿qué salida a la desesperación?"

Hemos visto con qué extraña pertinacia los senadores insistieron ante los sucesivos emperadores en su petición de restaurar el Altar de la Victoria. Durante los últimos y tristes meses de la vida del joven Valentiniano, otra delegación lo visitó en la Galia con la misma petición monótona, recibiendo un rechazo que demostró que, incluso sin el apoyo de Ambrosio, Valentiniano podía, en materia religiosa, plantar cara al temible Arbogasto. Ahora, tras la ascensión de Eugenio, volvieron a presentarse, reiterando la misma solicitud. Parece que se concedió de inmediato la autorización para erigir de nuevo el altar. Los templos clausurados de los dioses también se abrieron sin demora. Lo más complicado fue conseguir la restitución de las rentas que antes se destinaban al servicio de los templos, pero que quizá ahora habían sido confiscadas por la tesorería imperial. Dos veces una delegación suplicó en vano esta concesión, pero finalmente, cuando Arbogasto también se dignó a respaldar la petición, Eugenio cedió en su severidad y otorgó las rentas del Templo, no ostensiblemente al servicio del Templo, sino a los propios peticionarios, dejándoles la libertad de destinarlas a los dioses paganos si así lo deseaban. De igual modo, algún rey Estuardo, secretamente inclinado a la antigua religión, podría haber restituido ciertas tierras de la abadía, no directamente a una de las antiguas órdenes monásticas, sino a algún devoto cortesano católico, sabiendo bien que este, en cuanto tuviera la oportunidad, las devolvería a los antiguos usos.

Un miembro destacado de la delegación que obtuvo estas importantes concesiones del nuevo emperador fue Virio Nicómaco Flaviano, prefecto del pretorio de Italia. Este noble romano, que al ascender Eugenio al trono rondaba los sesenta años, ha cobrado una sorprendente relevancia para nosotros gracias a un descubrimiento reciente. Era primo de Símaco, y su parentesco era aún más estrecho a través del matrimonio de sus hijos: el hijo de Símaco se casó con la hija de Flaviano. Sin embargo, las noventa y una cartas dirigidas a Flaviano por su pariente Símaco, si bien ilustran levemente los altibajos de la fortuna del destinatario y tienen cierto interés al representar las lamentaciones de un viejo romano sobre la decadencia de la religión y las costumbres de sus antepasados, no aportan mucho a nuestro conocimiento de la trayectoria y el carácter de Flaviano. Mucho más valiosa para nuestro propósito es una calumnia frenética y amarga contra él, obra evidentemente de un escriba cristiano, descubierta recientemente al final de un manuscrito de los poemas de Prudencio. El autor repite en hexámetros sonoros y razonablemente lúcidos los lugares comunes de los apologistas cristianos sobre la vida infame de los dioses del Olimpo. Pero cuando, tras Júpiter y Venus, desciende a Flaviano (no nombrado, pero claramente indicado), su furia es tal que resulta casi ininteligible. Solo nosotros podemos percibir que Flaviano, como la mayoría de los paganos de su época, era muy ecléctico en sus creencias religiosas. Ningún culto parecía serle indeseable, siempre y cuando no fuera el de los cristianos. Era adorador de Serapis, siempre amigo de los etruscos y versado en su arte de inyectar veneno en las venas. Se había sometido, como muchos senadores romanos de su época, al repugnante rito del Taurobolium , un bautismo de sangre que formaba parte del culto a Mitra y que, al igual que otros ritos de aquella superstición oriental, parecía imitar y exagerar los ritos simbólicos del cristianismo. Participó, al parecer, en la procesión mística del 5 de marzo, cuando la diosa Isis, acompañada por una larga comitiva de sacerdotes vestidos de lino blanco, zarpó por el Tíber en busca del difunto Osiris. Durante los siete días de fiesta de la Gran Diosa Cibeles, él, junto con otros senadores, custodiaba su carroza y empujaba los leones de plata que parecían tirar de la Madre de los Dioses. Y, reviviendo la antigua fiesta del Amburbium, que al parecer había caído en desuso desde la época de Aureliano, hizo que los sacerdotes marcharan en solemne procesión alrededor de la ciudad con tres víctimas: una cerda, una oveja y un toro, que al final de la ceremonia eran ofrecidas en los altares de la Madre Tierra y de Ceres o del Padre Marte. Quizás se sacaban las antiguas estatuas de madera de los dioses y se colocaban en lechos en las calles y plazas.de la ciudad, con costosos manjares dispuestos sobre mesas delante de ellos e incienso ardiendo bajo sus narices: y los alegres pero indecentes bailes con los que hombres y mujeres habían celebrado una vez los alegres ritos de Flora volvían a brillar por las calles.

El pueblo romano, acostumbrado durante al menos dos generaciones a considerar el paganismo como una religión derrotada, que subsistía solo por tolerancia y celebraba sus ritos clandestinamente, sin duda se asombró al verlo resurgir a plena luz del día y afirmarse como la religión del Estado. No parece haber habido persecución alguna contra los cristianos, pero no faltaban incentivos para persuadir a los oportunistas a abandonar su fe. Un hombre fue persuadido a apostatar por una comisión para administrar el dominio imperial en África; otro, por el proconsulado de esa rica provincia. La antigua fe en los augurios también comenzó a revivir. Flaviano, sin duda un hombre erudito para la época, había estudiado profundamente los antiguos tratados de adivinación y examinaba con curiosidad las entrañas de las víctimas de los sacrificios para leer allí la voluntad de los dioses. Como la mayoría de los augures, especialmente los políticos, podía leer allí los presagios más deseados, y aseguró con confianza a Eugenio que en la guerra, que todos sabían que se avecinaba, vencería y la religión del Nazareno sería derrocada.

Por supuesto, hubo profunda indignación en todos los corazones cristianos ante estos insignificantes intentos de imitar al poderoso Apóstata. Teodosio, como para enfatizar su inquebrantable lealtad a la fe cristiana, promulgó, en noviembre del año 392, apenas unos meses después de enterarse de la muerte de su joven colega, un edicto contra la idolatría.

Nadie, sin importar su condición social, podía ofrecer víctimas inocentes a ídolos insensatos, ni en la intimidad de su hogar intentar propiciar a los Lares con fuego, al Genio con vino, ni a los Penates con incienso, encender velas sacrificiales, arrojar incienso al fuego, ni colgar guirnaldas. El intento de obtener augurios del examen de las entrañas humeantes de un sacrificio se consideraba un acto de traición contra el Emperador; y todos los lugares de donde ascendiera el humo del incienso en honor a un ídolo serían confiscados para uso del Emperador. Evidentemente, si la Antigua Roma se inclinaba a reconstruir los altares del Capitolio, la Nueva Roma mantendría inviolable la fe de la Cruz.

En Italia, Ambrosio se retiró del contacto con las fuerzas de la oscuridad. Al igual que Abdiel de Milton,

"En medio de innumerables falsedades, él permaneció

Inquebrantable, no seducido, imperturbable"

Abandonó Milán cuando Eugenio se acercó a la ciudad; se retiró a Bolonia, luego a Faenza y finalmente a Florencia. Desde allí escribió una de sus cartas más nobles al nuevo emperador, describiendo las primeras fases de la discusión sobre el Altar de la Victoria y reprochándole severamente su menor fidelidad a la fe cristiana en comparación con los jóvenes soberanos Graciano y Valentiniano. «Aunque el poder imperial sea grande, considera, oh emperador, cuán grande es Dios. Él ve los corazones de todos, Él escudriña sus conciencias más íntimas. Él conoce todas las acciones antes de que se realicen. Él conoce los secretos de tu corazón. ¿Acaso vosotros, monarcas, permitiréis que uno de vuestros súbditos os engañe, y creéis que podéis ocultar algo a Dios?».

Las relaciones entre el emperador advenedizo y el obispo exiliado se volvieron, sin duda, más hostiles a lo largo del año 393, y cuando finalmente, en el verano de 394, Arbogasto partió a la guerra contra Teodosio, él y el prefecto Flaviano dijeron con altivez al salir de las puertas de Milán: «Cuando regresemos, guardaremos nuestros caballos en la gran basílica, y todos estos clérigos engreídos serán entrenados en el uso de las armas por nuestros centuriones». Sin embargo, incluso Arbogasto pudo haber comprendido cuán poderoso y omnipresente era el poder que había desplegado contra sí mismo y su títere imperial. Pues en la campaña contra los francos del Rin, que probablemente ocupó todo el verano de 393, se encontró con uno de los muchos reyes de esa feroz tribu, quien le preguntó: «¿Conoces a Ambrosio?». «Sí», respondió Arbogasto, «lo conozco y me aprecia mucho, y he cenado con él en numerosas ocasiones». 'Entonces esa es la razón, señor conde, por la que me ha vencido, porque es usted amado por ese hombre que le dice al Sol: “Detente”, y se detiene'.

La fama de un gran santo ya había aprendido a viajar por montañas y ríos; ya los temores supersticiosos se infiltraban tras las armaduras de los reyes bárbaros, haciéndoles creer que era peligroso guerrear contra el Dios de los cristianos.

Mientras tanto, Teodosio, con una calma pausada pero también con una determinación inquebrantable, preparaba la gran campaña. Durante todo el año 393, el movimiento de tropas por los caminos y el repiqueteo del martillo del armero en los arsenales de Oriente anunciaban la inminente batalla. Para asegurar la sucesión a su familia y dejar aún más claro que no reconocía a ningún colega en el retórico Eugenio, nombró a su hijo menor, Honorio, un niño de nueve años, como Augusto, junto con él y Arcadio. Los habitantes de Constantinopla vieron con temor supersticioso cómo una oscuridad, casi nocturna, se extendía sobre la ciudad la mañana de la ceremonia que conmemoraba este acontecimiento. El viento del sur levantó densas nubes desde las llanuras de Bitinia y todas las orillas del Bósforo quedaron envueltas en la oscuridad. Pero entonces, cuando los soldados aclamaban al nuevo Augusto, de repente las nubes se dispersaron, Calcedonia volvió a ser visible desde la capital, y el regreso de la alegría de la naturaleza fue recibido como un presagio de gran felicidad para el reinado del príncipe. Desafortunadamente, el Imperio Romano tuvo motivos en los días posteriores para considerar la oscuridad, más que el resplandor, como un símbolo del largo y desastroso reinado de Honorio.

Aunque sentía que la guerra era inevitable, Teodosio tenía una extraña reticencia a comenzarla. Quizás su mala salud ya lo estaba desanimando y le hacía rehuir las labores y los peligros de una campaña. Por su propia experiencia con Arbogasto como subordinado, sabía lo formidable que sería como adversario, mucho más formidable que aquel simple demagogo y promotor de motines, Máximo. El camino a través de los Alpes Julianos, como bien sabía, no sería tan fácil de recorrer como en el 388, pues ahora Arbogasto, advertido del peligro, había apostado a algunas de sus mejores tropas para disputar el paso. Ansioso por leer lo que la Providencia pudiera haber escrito en la página aún por leer de su fortuna, Teodosio envió a un miembro de su casa, el eunuco Eutropio, a una cueva en la Tebaida egipcia para consultar al santo ermitaño Juan, un hombre que tenía fama de realizar curaciones milagrosas y predecir el futuro. El ermitaño rechazó con firmeza la invitación a abandonar su celda para ir al palacio de Constantinopla, pero envió por medio del eunuco esta respuesta oracular: «La guerra será sangrienta, más sangrienta que la que libró contra Máximo. Teodosio vencerá, pero no sobrevivirá mucho tiempo a su victoria. En Italia exhalará su último aliento».

Así pues, los preparativos se prolongaron durante todo el año 393. Los foederati godos se reunieron en sus escuadrones, ansiosos por luchar bajo el mando del generoso Augusto, y otros bárbaros procedentes de la otra orilla del Danubio —quizás los restos de los visigodos de Atanarico, quizás ostrogodos y gépidas, e incluso algunos de sus conquistadores hunos— cruzaron el ancho río, percibiendo el derramamiento de sangre y el botín en el aleteo de las águilas romanas. Cuando el ejército estaba a punto de partir, aquella por quien se había emprendido toda la campaña desapareció del lado de su esposo. La bella emperatriz Gala murió en mayo de 394, tras dar a luz a una niña que un día reinaría en el Imperio de Occidente con el título de Gala Placidia Augusta. Teodosio, como afirma un historiador, tenía presente la máxima homérica:

"En la guerra, con corazones apesadumbrados enterramos a nuestros muertos,

Y solo por un día se derramarán lágrimas"

Y, aunque con el corazón afligido, partió de Constantinopla, deteniéndose únicamente para rezar en la iglesia que había erigido en el suburbio del Hebdomon en honor a Juan el Bautista.

Como antes, trasladó sus tropas por la calzada que unía Sirmium con Aquileia. Por esta ruta, como ya se ha mencionado, se puede decir que los Alpes se rodean más que se cruzan. En cierto punto, entre Laybach y Gorizia, hay que superar una ladera de los Alpes Julianos, pero como el punto más alto del puerto se encuentra a menos de 600 metros sobre el nivel del mar, no debe asociarse con las ideas de penurias alpinas que se sugieren al relacionarse con el San Bernardo, el Splügen o incluso el Brennero. En la cima del puerto crecía, en tiempos de los calzadores romanos, un peral, que sin duda destacaba desde lejos por su nube de flores blancas. Este árbol dio nombre a la estación vecina, Ad Pirum , y su recuerdo se ha conservado durante siglos, en otra lengua, con la denominación de Birnbaumer Wald, dado a toda la alta meseta que antaño atravesaba el camino. De pie en la cima de este paso, en el lugar donde probablemente hace 2000 años florecía el peral, el espectador contempla un paisaje con rasgos muy distintivos, que la imaginación puede transformar fácilmente en un campo de batalla. A su derecha, a lo largo del horizonte norte, se alza la desnuda y elevada cresta del Tamovaner Wald, de unos 1200 metros de altura. Solo un ejército muy aventurero o muy derrotado se atrevería a intentar cruzar por allí. Enfrente, al sur y al oeste, se extiende una cadena de suaves colinas, que recuerdan en cierto modo a las colinas de Sussex, los últimos vestigios en esta dirección de los Alpes Julianos. A la izquierda, hacia el sureste, el bosque de Birnbaum asciende hacia el abrupto acantilado del Nanos Berg, una montaña tan alta como el bosque de Tarnova, que, visible desde lejos, parece proclamarse a los viajeros, tanto italianos como austriacos, como el fin de los Alpes. Enclavado en este entramado de colinas se extiende un valle fértil y cultivado, el «Paraíso de Carniola», que toma su nombre de su río, el cual, abriéndose paso entre prados y huertos, parece reacio a captar la atención del visitante, aunque merezca hacerlo por más de una razón. Pues este río, el Wipbach de nuestros días, el Frigidus Fluvius de la época de Teodosio, no solo tiene fama histórica, sino que es un fenómeno de gran interés para el geógrafo físico. Cerca del pequeño pueblo de Wipbach brota con fuerza desde la base de los acantilados del bosque de Birnbaum; no se trata de un riachuelo como el que podría alimentar un manantial, sino de un río caudaloso, tan profundo y fuerte como el Aar en Thun o el Reuss en Lucerna, semejante también a ambos por el color azul pálido de sus aguas, e innegablemente fresco incluso en los días más calurosos del verano. Muchos legionarios romanos, marchando por la gran calzada romana de Aquileia a Sirmium, tuvieron motivos para bendecir las refrescantes aguas del Frigidus, nacido en la montaña. Sabemos algo más de lo que los filósofos del campamento podrían contarle sobre las causas de este grato fenómeno. Lo cierto es que en el valle de Wipbach nos encontramos en el corazón de una de esas regiones calcáreas donde la naturaleza suele sorprendernos con sus caprichos. A tan solo medio día de marcha se encuentra la entrada a esas vastas cámaras de imágenes, las cavernas de Adelsberg. El río Poik, que ruge con fuerza a través de esas cavernas durante dos o tres millas, emerge de allí al campo abierto, desaparece, reaparece, vuelve a desaparecer, vuelve a reaparecer, y así recibe tres nombres diferentes a lo largo de su corta historia. Un poco más allá de Wipbach se encuentra otra maravilla de Carniola, el Zirknitzer See, donde la pesca en primavera, la cosecha en verano y el patinaje sobre hielo en invierno se realizan en el mismo terreno. El gélido Wipbach, que brota repentinamente de sus siete manantiales en el bosque de Birnbaum, es, como se verá, solo uno de toda una familia de maravillas similares.

Dejando atrás las aguas azules del Frígido, volvemos a ascender las colinas y nos encontramos con Teodosio junto al peral en la cima del puerto. Con su energía inesperada, ha alcanzado la cima antes de que el enemigo pudiera anticiparse, pero eso es todo. Lejos, abajo, se extienden las tiendas del ejército de Eugenio; bordean las orillas del río y llenan todo el valle. Las tropas regulares de Teodosio, los llamados legionarios romanos, están al mando del veterano Timasio y bajo su mando, el pariente del emperador, Estilicón. Pero, fiel a su política constante, Teodosio se ha rodeado de un nutrido grupo de auxiliares bárbaros, y los comandantes de estos teutones vestidos de pieles son algunos de los hombres más influyentes de su ejército. Allí está Gainas el Godo, el mismo que, seis años después, siendo general en jefe de todas las fuerzas del Imperio de Oriente, se rebelará contra Arcadio, hijo de Teodosio, y estará a punto de capturar Constantinopla. Gainas es cristiano arriano, como la mayoría de sus compatriotas por aquel entonces; pero a su lado, con quizá igual dignidad, cabalga el alano Saúl, pagano a pesar de su nombre bíblico. Allí también se encuentra el católico Bacurio, general de las tropas de la casa real, que luchó a las órdenes de Valente en Adrianópolis, un hombre de origen armenio y de sangre real, desprovisto de toda mala inclinación y versado a la perfección en el arte de la guerra. Allí también, observando con atención el trazado de estos pasos de montaña y disimulando su impaciencia por avistar Italia por primera vez, está un joven jefe visigodo llamado Alarico.

Teodosio dio la orden de descender al valle y unirse a la batalla. Debido a lo accidentado del terreno, el tren de bagajes se averió. Siguió una larga y penosa pausa. Teodosio, para quien el aspecto religioso de esta guerra siempre estaba presente, y cuyo entusiasmo era al menos tan intenso como el de Constantino en la batalla del Puente Milvio, cabalgó al frente de su columna y, con palabras tomadas del antiguo profeta hebreo, exclamó: «¿Dónde está el Señor Dios de Teodosio?». Las tropas se contagiaron del fervor de su espíritu, el obstáculo fue superado rápidamente y el ejército descendió al combate.

El peso de la batalla de aquel día recayó sobre los auxiliares teutónicos del Emperador, y no tuvieron éxito. Bacurio, el valiente y leal armenio, cayó; diez mil bárbaros perecieron, y los supervivientes, con sus líderes, se retiraron del campo de batalla, pero no en desorden. Al caer la noche, Teodosio no había sido completamente derrotado, pero su posición se encontraba en una situación de extremo peligro. Eugenio, considerando la victoria prácticamente asegurada, pasó la noche festejando y agasajando a los oficiales y soldados que más se habían distinguido en el combate. Los generales aconsejaron a Teodosio que se retirara durante la noche y aplazara la campaña hasta la primavera siguiente. Pero el soldado no podía soportar retirarse ante su rival gramático, y el cristiano se negaba a permitir que el estandarte de la Cruz se confesara vencido por la figura de Hércules, que adornaba los estandartes de Eugenio. Encontró un lugar solitario en una colina tras su ejército, y allí pasó la noche en ferviente oración al Señor del Universo. Al despuntar el alba sobre el bosque de Birnbaumer, se quedó dormido. En su visión, se le aparecieron dos hombres montados en corceles blancos y vestidos con túnicas blancas. No eran los grandes hermanos gemelos que acompañaban a Aulo a orillas del lago Regilo: eran los apóstoles San Juan y San Felipe, quienes animaron a Teodosio a tener buen ánimo, pues serían enviados a luchar por él al día siguiente. El emperador despertó y reanudó sus devociones con aún mayor fervor. Mientras meditaba, un centurión le informó de un sueño extraordinario que había tenido uno de los soldados de su compañía. El sueño del soldado era idéntico al del propio Augusto, y la maravillosa coincidencia, por supuesto, alegró a todos.

Sin embargo, al amanecer, cuando el Emperador reanudó el descenso de sus tropas hacia el lugar del enfrentamiento del día anterior, divisó una escena que presagiaba un futuro sombrío. En lo profundo de las montañas, soldados enemigos, emboscados aunque imperfectamente, amenazaban su línea de retirada. El peligro parecía más acuciante que nunca, pero logró parlamentar con los oficiales de estas tropas, probablemente invisibles para Eugenio, aunque visibles para su adversario, y los encontró dispuestos, casi ansiosos, a entrar a su servicio si se les garantizaba paga y ascenso. El contrato (del que ninguna de las partes tenía motivos para enorgullecerse) se cerró rápidamente, y Teodosio registró en sus tablillas los altos cargos militares que se comprometió a otorgar al Conde Arbitrio, líder de la emboscada, y a su estado mayor. Reforzado por este refuerzo, hizo la señal de la cruz, la señal de batalla, y sus soldados se lanzaron contra el enemigo, que, confiado en la victoria, tal vez no estaba preparado para el ataque. Sin embargo, la batalla del segundo día se libró con tenacidad y finalmente se decidió por un acontecimiento que bien pudo parecer milagroso a las mentes ya exaltadas por esta contienda tan igualada entre la nueva fe y la antigua. En el momento crucial de la batalla, un poderoso viento se levantó del norte, es decir, desde detrás de las tropas de Teodosio, que se encontraban en las laderas del bosque de Tarnova. Las ráfagas impetuosas levantaron el polvo y cubrieron los rostros de los eugenios, frustrando así su puntería e incluso desviando sus propias armas, lo que les impidió herir a sus adversarios con dardos o pilum. El viajero moderno, sin sentirse obligado a reconocer una intervención milagrosa, no tiene dificultad en admitir la veracidad general de este relato, avalado con firmeza por autores contemporáneos. En todo el Karst (como se denomina a la alta meseta tras Trieste), los estragos de la Bora, o viento del noreste, han sido notorios desde hace mucho tiempo. Su furia ha volcado carros cargados hasta los topes, y donde no hay refugio de sus ráfagas, no se construyen casas ni crecen árboles. Por el aspecto fértil y bien cuidado del Wipbach Thai, podría suponerse que sus montañas lo protegían de esta terrible calamidad. Pero no es así. Desde el pueblo de Heidenschafft hasta la cima del paso que delimita el Wipbach Thai, el Bora ruge con fuerza. No hace muchos años, el comandante de un escuadrón de caballería austríaca cabalgaba con sus hombres junto al pueblo que probablemente marca el lugar de la batalla. Un anciano experto en las señales del tiempo le advirtió que no siguiera adelante, pues veía que el Bora estaba a punto de estallar. «¡Qué va!», rió el capitán. «¿Qué diría la gente si los soldados a caballo se detuvieran por el viento?». Continuó su marcha, y la tormenta pronosticada llegó.y perdió ocho hombres y tres caballos, arrastrados por su furia a las aguas del Wipbach. La misma causa que, en nuestra época , expulsó a esos ocho hombres de las listas del ejército imperial-real, decidió la batalla del Frígido hace casi quince siglos y entregó todo el mundo romano a la familia de Teodosio y al dominio de la fe católica. El poeta Claudiano, al describir los acontecimientos de este memorable día, con toda la audacia de un cortesano, los hace redundar en gloria de su protector Honorio, hijo de Teodosio, un muchacho de once años que se encontraba a mil millas de la batalla, pero a cuyos auspicios, como cónsul durante ese año, podría atribuirse la victoria de su padre, según la opinión de un adulador decidido.

Bajando de la montaña, llamado por tu nombre

Sobre vuestros enemigos llegó el gélido viento del norte;

Su jabalina volvió al corazón del remitente,

Y de sus manos impotentes, la lanza giró.

¡Oh amado del cielo! desde sus cuevas

Eolo envía a sus Tormentas armadas, tus esclavos.

El éter mismo obedece a tu voluntad soberana,

Y los vientos conscriptos se mueven al son de tus clarines estridentes.

Las nieves alpinas se tornaron rojizas: el arroyo frío

Ahora, con las aguas cambiadas, se deslizaban húmedas y vaporosas,

Y, pero cada ola estaba repleta de sangre,

Se había desmayado 'bajo el espantoso peso que llevaba'.

Eugenio, que al parecer no había estado en el fragor de la batalla y que aún se creía vencedor, vio a algunos de sus soldados correr hacia él. «¿Me traéis a Teodosio preso?», gritó, «¿por orden mía?». «De ninguna manera», respondieron; «él es el vencedor, y nos perdona con la condición de que te llevemos ante él». Entonces lo encadenaron y lo llevaron ante Teodosio, quien lo acusó del asesinato de Valentiniano y, casi como si fuera un crimen igual de grave, de haber erigido la estatua de Hércules para su veneración. Eugenio se postró a los pies de su rival, implorando por su vida, pero sus súplicas fueron interrumpidas bruscamente por un soldado que le cortó la cabeza con una espada. Esta espantosa prueba de su derrota, exhibida en un palo alrededor del campamento, convenció a los últimos indecisos de implorar la misericordia de Teodosio, quien ahora era, al menos, el único emperador romano legítimo. Esta clemencia se les concedió fácilmente, pues tanto la política como la religión obligaban al Emperador a convertir a sus antiguos enemigos en soldados leales cuanto antes. El bárbaro Arbogasto, de cuya estrategia militar no se tiene noticia alguna durante el segundo día de la batalla, huyó a la zona más escarpada y agreste de las montañas (quizás el Nanos Berg), y tras vagar durante dos días, encontrando cada desfiladero que descendía a la llanura vigilado con atención, se arrojó sobre su espada, como el rey Saúl en las montañas de Gilboa, y así pereció. De esta manera cayó el último de los adversarios de Teodosio.

Al finalizar la batalla, uno de los primeros actos del Emperador fue derribar las estatuas de Júpiter con las que el idólatra usurpador había adornado y, al parecer, custodiado los pasos alpinos. La mano de cada estatua del dios sostenía, y estaba a punto de lanzar, un rayo dorado. Una vez derribadas las estatuas, Teodosio distribuyó estos rayos dorados entre sus soldados. «¡Que tales rayos nos alcancen a menudo!», exclamaban los soldados riendo. Y el majestuoso Emperador, según San Agustín, abandonó su habitual altivez y permitió la alegría de los soldados.

Como tras la derrota de Máximo, Teodosio se mostró humanitario y moderado en la hora de la victoria. No hubo proscripción de los seguidores de Eugenio ni confiscación de sus bienes. Los hijos de Eugenio y Arbogasto, aunque no pertenecían a la Iglesia cristiana, se habían refugiado en la Basílica de Milán. Ambrosio, fiel a sus nobles instintos, dirigió de inmediato una carta a Teodosio implorándole que tuviera misericordia de los caídos. La respuesta del emperador los puso provisionalmente bajo la protección de un notario imperial; y poco después llegó a Milán una amnistía total, concedida a petición de Ambrosio, quien había visitado al emperador en Aquilea y había recibido garantías de que ninguna recompensa sería excesiva por las oraciones que habían propiciado la victoria decisiva.

Sin embargo, el nombre del difunto Flaviano estaba asociado a cierta censura e ignominia, pues una tablilla descubierta en el Foro de Trajano registra lo que podríamos llamar «la revocación de su condena», treinta y seis años después, por el nieto de Teodosio a petición del nieto de Flaviano.

Que la derrota de Eugenio asestó un golpe mortal al resurgimiento del paganismo en Roma es indudable, pero cómo se produjo ese golpe no está nada claro. Zósimo nos cuenta que Teodosio visitó Roma con su pequeño hijo Honorio; que lo presentó a los romanos como su emperador y nombró a Estilicón su tutor; que luego convocó al Senado y los exhortó a abandonar los errores del paganismo y abrazar la fe cristiana, que los liberaría de toda mancha de impiedad y culpa. Sin embargo, según este historiador, el Senado se negó a renunciar a los derechos que durante casi 2000 años habían asegurado la victoria a su ciudad; ante lo cual Teodosio recurrió a un mero argumento financiero, afirmando que las necesidades del ejército impedían el gasto que hasta entonces se había prodigado en los sacrificios paganos. El Senado replicó que los sacrificios del Estado debían ofrecerse a expensas del Estado. Pero Teodosio fue inexorable y eliminó del presupuesto imperial la partida destinada a su mantenimiento. «El resultado de esto ha sido», dice Zósimo, «que el Imperio romano, truncado en todas direcciones, se ha convertido en el hogar de toda clase de tribus bárbaras o bien ha sido tan diezmado por sus habitantes que ya no se reconocen los lugares donde se alzaban sus grandes ciudades».

El poeta Prudencio representa al Emperador pronunciando ante el Senado un largo discurso, con cierto tono de sermón, contra la idolatría. Declamó contra la insensatez de adorar imágenes insensatas y perecederas de piedra, yeso o bronce, aunque sugirió amablemente conservar aquellas bellas como obras de arte, intactas y sin mancha de sangre sacrificial. Recordó al Senado las crueldades que casi un siglo antes había practicado el pagano Majencio, y la alegría con la que sus antepasados ​​habían aclamado el estandarte «In hoc signo vinces» del libertador cristiano Constantino. Los exhortó a dejar la idolatría a los bárbaros y a cultivar «esa religión suave y razonable, digna del sabio guía de las naciones».

Según el poeta cristiano, «los escaños del Senado en pleno decretaron que el lecho de Júpiter era infame y que toda idolatría debía ser expulsada de la Ciudad purificada». A primera vista, existe cierta contradicción entre esta historia y la narrada por Zósimo, pero, al examinar ambas y teniendo en cuenta los prejuicios de los paganos y la amplificación poética del cristiano, parece probable que Teodosio sí propusiera al Senado la suspensión de las donaciones concedidas hasta entonces para los grandes sacrificios estatales a Júpiter y los demás dioses del Capitolio; que, al presentar esta propuesta, recurriera a algunos de los argumentos habituales de los polemistas cristianos contra la insensatez de la idolatría; que esta arenga provocara en algunos valientes senadores la declaración de que pensaban vivir y morir en la fe de sus dioses ancestrales; pero que, no obstante, la votación para la suspensión de las donaciones para sacrificios fue aprobada por una amplia mayoría, ya fueran cristianos de corazón o dóciles a la voluntad de un emperador omnipotente.

Pero probablemente más importante que cualquier acción legislativa formal del Emperador fue la influencia social que ejerció, como cabeza indiscutible y victoriosa de la gran jerarquía oficial del Imperio, sobre los senadores romanos que aspiraban a cargos públicos. Prudencio declara que seiscientas familias de antiguo linaje, entre las que enumera a los portadores de los siguientes nombres —Annio, Probo, Anicio, Olibrio, Paulino, Baso y Graco—, se convirtieron al estandarte de Cristo. No afirma directamente que todas estas conversiones fueron causadas por los argumentos de Teodosio, y de hecho sabemos que los representantes de algunas de estas familias habían sido cristianos durante muchos años antes del 395; pero sí transmite la idea, y probablemente con razón, de que el derrocamiento de Eugenio y la visita de Teodosio que le siguió de cerca fueron puntos de inflexión en la historia religiosa del Senado romano, y que el partido pagano en esa asamblea, que antes había sido mayoría o casi igual en número a sus oponentes, se convirtió ahora en una minoría desesperada y menguante.

El nuevo año (395) estuvo marcado por un acontecimiento grato, hasta entonces desconocido en los anales romanos, y dicho acontecimiento fue conmemorado por un poema de Claudiano, el primero de una larga e importante serie. El consulado de ese año fue conferido a dos hermanos, Probino y Olibrio, hijos de Petronio Probo, aquel exitoso conquistador, pero pésimo gobernante, cuyas opresiones y cobardía veinte años antes casi llevaron a Iliria a la ruina . Probo, que se aprovechaba de los provincianos, era a su vez presa de una multitud de dependientes hambrientos, y quizá fue de uno de ellos de quien Claudiano, quien tiende a halagar cuando no a satirizar, extrajo la siguiente valoración de la generosidad de Probo:

No se veía en su oro la mancha de la caverna,

La oscuridad no lo ocultó: pues la lluvia del cielo

No cae tan libremente sobre el césped sediento,

Como sobre innumerables multitudes se derramó su riqueza.

Cualesquiera que fueran los defectos de carácter de Probo, era uno de los nobles más poderosos de Roma, y ​​sin duda fue una astuta estrategia del orientalista Teodosio el incorporarlo a su bando mediante el magnífico obsequio de dos consulados para sus hijos. En lenguaje poético, este tipo de transacción se traduce en un diálogo entre la Roma personificada y el divino emperador. Claudiano representa a la diosa de la Ciudad de las Siete Colinas volando hacia el norte para presentar su petición a Teodosio inmediatamente después de la victoria del Frígido. Aterriza entre los sinuosos pasos de los Alpes, pasos impenetrables para todos excepto para Teodosio.

Muy cerca, el vencedor yacía recostado en el césped.

La alegría de la batalla terminada llenó su mente.

La tierra alegre coronada de flores, el descanso de su amo,

Y la hierba creció, regocijándose de ser prensada.

Se apoyó contra un árbol: su yelmo debajo

Sus cejas serenas brillaron, pero su respiración seguía entrecortada.

Llegaba espesa y rápida, y el sudor caliente seguía fluyendo.

Por esos enormes miembros. Yacía como un señor de la batalla,

Gran Marte, cuando las huestes gelonianas fueron derrocadas,

Él, sobre el gótico Haemus, lo deposita.

Bellona lleva sus brazos; Bellona lidera

Sus corceles polvorientos y humeantes se liberaron del yugo.

Tiembla su brazo cansado. El brillo tembloroso

De su vasta lanza cae muy lejos sobre el río Hebro.

Por supuesto, la petición de la Ciudad Imperial es concedida. Proba, la venerable madre de los cónsules designados, prepara para ellos las trabeae (vestiduras consulares) tejidas en oro, «y brillantes prendas de la tela que los chinos obtienen del suave follaje [de la morera], recogiendo vellones de hojas del bosque lanero». Júpiter tronó su aprobación, y el anciano padre Tiber, sobresaltado por el sonido, dejó su lecho musgoso y lo recostó en la isla frente al Aventino para observar, encantado, a los hermanos enamorados escoltados por el Senado al Foro, y el doble haz de fasces que salía por la misma puerta.

Oh Tiempo, bien marcado por los recuerdos de mi querido hermano

Y hermanos jefes, ¡feliz, feliz año!

Que Febo otorgue ahora su cuádruple trabajo,

Envía primero tu invierno, no blanco de nieve,

Ni entumecidos por el frío, ni afligidos por tempestades salvajes,

Pero atenuada por los susurros del viento del sur, suave.

Deja entonces que el dulce Céfiro traiga la serena primavera

Y adorna con azafranes tus verdes prados.

Deja que el verano te adorne con su corona de cereales,

Y el otoño, con sus racimos de flores, te abruma.

Solo a ti te corresponde el jactancia sublime,

Inigualable en todas las crónicas del Tiempo,

Que tus hermanos fueron tus gobernantes: toda nuestra tierra

Pronunciarán tu alabanza; las Horas con mano amorosa

Escribiré en flores cambiantes tu honrado nombre,

Y los siglos oscuros ensayan tu fama.

Sin duda fue un año memorable, aquel que fue celebrado con tanta pompa, aunque no precisamente por las razones que llevaron al poeta a recibirlo con júbilo. El año 395 de la era cristiana, el 1148 desde la fundación de la ciudad, trajo consigo, en sus primeras semanas, la muerte de Teodosio, y esa muerte fue el principio del fin de todas las cosas.

La enfermedad que causó la muerte de Teodosio en la flor de la vida (pues no había cumplido los cincuenta años) fue hidropesía, provocada, según se cuenta, por el cansancio y la ansiedad de la guerra contra Eugenio. Pero evidentemente llevaba una vida disoluta, y su larga enfermedad en Tesalónica probablemente le había dejado la salud debilitada. Al sentir que su salud flaqueaba, mandó llamar a su hijo y compañero Honorio, a quien Serena trajo de Constantinopla a Milán. Dispuso la división de su imperio: Oriente para Arcadio y Occidente para Honorio. Redactó su testamento, en el que exhortó a sus hijos a la práctica de la piedad, mediante la cual obtendrían la victoria y la paz. También recomendó la condonación de un impuesto impopular que él mismo había propuesto abolir, pero que hasta entonces se había mantenido por consejo de uno de sus consejeros, probablemente Rufino. Tras hacer estas disposiciones, esperó con serenidad la muerte que el ermitaño egipcio le había predicho. Sin embargo, experimentó una breve mejoría en su salud, durante la cual ordenó la celebración de carreras de carros el 17 de enero en honor a su victoria. Por la mañana pudo presidir en el Hipódromo, pero, tras almorzar, su enfermedad reapareció con mayor virulencia, y se vio obligado a enviar al pequeño Honorio a presidir en su lugar. Esa misma noche falleció, habiendo reinado dieciséis años y solo dos días.

El gran emperador permaneció en capilla ardiente durante cuarenta días. Su amigo y fiel monitor, Ambrosio, pronunció un discurso ante su féretro, al que debemos valiosa información sobre el carácter y los últimos días de Teodosio. En una elocuente apóstrofe, describe el alma del gran emperador cristiano ascendiendo a los salones de la luz, donde comulga con su difunto amigo y colega Graciano, mientras «día tras día pronuncia palabra», y en los reinos de la oscuridad Eugenio y Arbogasto se enfrascan en un lúgubre coloquio, «noche tras noche muestra su impío conocimiento». Sin embargo, el discurso en su conjunto resulta al lector moderno rígido y difuso, y no parece emanar con la misma sinceridad del corazón del orador que aquel en el que lamentó la muerte prematura de Valentiniano II.

El cuerpo de Teodosio fue finalmente trasladado a Constantinopla y depositado en la Iglesia de los Apóstoles, donde el gran cofre de pórfido en el que fue sepultado permaneció visible hasta que el turco entró en la ciudad de los Césares.

Así terminó la carrera de Teodosio, generalmente llamado el Grande. ¿Merecía tal título, que probablemente recibió en un principio del partido católico por los servicios, sin duda eminentes, que prestó a su causa? En comparación con la infinita pequeñez de cada emperador romano durante el siglo siguiente, su nombre es justo; pero ¿qué hay de su propia grandeza esencial? Hay cierta magnificencia y majestuosidad en él que parecería justificar que la posteridad lo llamara «el Grande», pero su vida, truncada prematuramente, dificulta juzgar su grandeza. Si su política conciliadora hacia los bárbaros hubiera salvado al Imperio (¿y quién puede decir qué habrían logrado treinta años más de esa política bajo un gobernante sabio y firme?), habría sido más grande que Africano, más grande que César. Tal como están las cosas, su vida yace como un dique en ruinas en medio de la feroz marea bárbara, y las tierras devastadas más allá parecen decir, aunque quizás erróneamente: «Nunca pudiste ser una barrera para defendernos».

En mi opinión, esforzándome sinceramente por formarme una opinión imparcial sobre su carácter, parece haber sido un verdadero español, tanto en sus virtudes como en sus defectos. La comparación puede parecer fantasiosa, ya que muchos otros elementos se han combinado desde entonces para formar el carácter español; pero tomémosla en cuenta. El héroe de aquellos extraños encuentros con los bárbaros de las marismas recuerda la figura de su compatriota El Cid Campeador; el autor del Edicto sobre la fe católica nos recuerda el título de «Su Majestad la Católica»; su firme perseverancia en la represión de la herejía es digna de Felipe II; su magnificencia evoca El Escorial, su ferocidad la corrida de toros; su dilación en sus tratos con Máximo y Arbogasto, la expresión «hasta la mañana»; su mala gestión de las finanzas, los agravios del tenedor de bonos español.

He aquí una valoración del carácter de Teodosio. Quienes deseen una imagen más favorable pueden encontrarla repetida con frecuencia en las páginas del cortesano Claudiano. Su exaltación del Emperador está pintada con tal intensidad que la misma extravagancia de la adulación la torna casi sublime. Representa al moribundo Teodosio exhortando a Estilicón, por los lazos de gratitud y parentesco, a ser un fiel protector de sus hijos. Luego…

“Cesó, y ya no pudo permanecer más tiempo sobre la tierra,

Pero a través de las nubes abrió su radiante camino.

Entra en la esfera de Luna; deja atrás

El umbral del Mercurio arcádico. Pronto el viento—

La suave brisa de Venus—abanea su rostro,

Y desde allí busca la brillante morada del Sol

La llama sombría de Marte y el plácido Júpiter

Él pasa a continuación, y ahora se yergue en lo alto,

Donde se extiende la cima de las esferas

La zona endurecida por el gélido paso de Saturno.

El marco del Cielo se ha desatado, las puertas relucientes

Estén abiertos: para este invitado Boötes espera

Dentro de su hogar del norte; y hacia el sur lejos

El cazador Orión saluda a la extraña Estrella.

Cada uno busca su amistad; cada uno reza alternativamente.

Que en su cielo arda el fuego recién encendido.

¡Oh gloria, otrora de la Tierra, y ahora del Aire!

Cansado, aún te dedicas a reparar tu hogar,

Porque España te llevó primero en su noble pecho,

Y en el océano de España te hundes para descansar.

En tu orgulloso ascenso, oh padre exultante,

Tú ves a Arcadio: cuando tus corceles se cansan,

El amado Honorio detiene tu fuego que se extiende hacia el oeste,

Y por dondequiera que tu órbita recorra el cielo,

Tú ves el reino mundial de tus hijos:

Tus hijos, cuya sabia serenidad de alma

Y los pacientes cuidan de las tribus conquistadas que controlan”.

El Imperio Romano, sin duda, ofrecía magníficas posibilidades a la ambición. Desde su caída, ningún simple caballero español de respetable cuna y talento se ha convertido en una estrella.

CAPÍTULO XII. ORGANIZACIÓN INTERNA DEL IMPERIO