EL DIARIO DE LA ETERNIDAD
2020-2021
FE DE VIDA, TESTIMONIO DE FE
Segunda Parte Memoria de un Tiempo Oculto
GRECIA
Me
fui a Grecia. A abrazar a mi amada, “Atenas, la plus belle du monde”; sentir el
caos de su piel, el olor de sus aceites exhalando recuerdos de siglos perdidos
en sus guerras de cama; desquiciada, entre dos aguas, no te quiero, te
necesito, te odio; perdida en sus sudores platónicos, vagando por los pies de
la Acrópolis. Sus años habían pasado. Los días de gloria se habían transmutado
en fantasmas paseando sus sábanas por las callejas entre Plaka y Monasteraki, sonámbula,
con los ojos abiertos, ¿es esto real? No puede ser, ¡cómo me ha pasado esto a
mí! No puede ser cierto, tengo que despertar. NO, no no:
no es posible. ¿Qué estáis mirando? “Tu mirada de tragedia, tu discurso de
milenios, tu raza hundida en el Underworld de
los Estados Unidos de Europa. ¡Dios!, Atenas, has tocado fondo, te estás
ahogando en la fosa de la más letal de las crisis de identidad, entre el odio
al otro y la compasión a uno mismo”.
En
40 años el PSOK la destrozó. ¿No estaba escrito su destino en la pared? El peso
de la traición socialista flota entre las risas muertas de aquellos rostros
antes abiertos a explosiones de carcajadas y guiños de bellas respirando
entre labios, “Kalínixta agapimu”.
“Antes siervos del Diablo que ciudadanos del Reino de la Verdad”, aquel top de
la sabiduría de Bizancio que condujo a los Griegos a la esclavitud, el PASOK lo
había uploaded al siglo XX y convertido en religión
política para una masa de discapacitados intelectuales, OBREROS incapaces
de ver detrás de esa estúpida fábrica creadora de administradores corruptos el
verdadero rostro de una casta de hipócritas que predican el Odio al Capitalismo
mientras celebran misas negras a su dios, el Dinero.
“Atenas,
tus alabanzas a tu violador, tus candiles y tus velas a tu Judas Socialista, tu
amante cojonudo, ¿adónde te han conducido? Tienes la memoria de una
pulga”. Recuerdo al PSOK poniendo a la venta las Islas de la Odisea. Santorini
para Berlín. Mikonos para Paris. ¿Y Creta? ¿Cuánto
por Janiá la Bella? ¿Quién da más por Heraklio la Mítica? ¡Qué vergüenza, desnudarte delante de
Europa de esa manera! Tu amante, el PASOK, el del pene grandioso, se hartó de
tu vagina, de tu boca tragona, y puso a la venta tu trasero. ¡Qué pena! Tu
Judas Socialista agarró sus 30 monedas de plata y se fue a gastar a
espuertas el Tesoro de Grecia con sus amigos a Alemania, Inglaterra y Francia.
¡Cómo pudiste Atenas entregarte a tus amantes sin comprender que te estaban
violando delante de las naciones! ¿Dónde están tus Pericles, tus Demóstenes? Ni
uno en la cárcel, ni uno restituyendo.
Pobre
Atenas, nadie te llora en Bruselas. La madre putativa de todos los males de
Europa, Alemania, te escupe en el rostro: “Persia no te conquistó Ayer. Hoy
eres mi esclava. Turquía no pudo someterte a su imperio; ahora estás de
rodilla delante de la hija de Hitler. Paga tus deudas”.
Desde
la Acrópolis ¡qué triste la suerte de Europa¡ Si le hubieran dicho a los
vencedores de las guerras mundiales que los hijos de Hitler gobernarían Europa,
¿lo hubiesen creído posible? Europa gobernada por el enemigo público
número uno de su civilización. Y aun así los hijos de Atenas se van a
Alemania huyendo de la miseria que la hija de Hitler diluvió sobre su bendita
tierra.
La
Avenida Emblema de Atenas, desde Omonia al Monte de la Acrópolis, es
un escaparate para el infierno de Dante. Omonia es testigo del mal que le
ha carcomido a Grecia los huesos. Cuarenta años después las obras del corazón
del Metro de Atenas siguen inacabadas. No menos que la reconstrucción del
Partenón, siempre en obras, nunca privadas de andamios. Omonia y el Partenón,
dos agujeros negros por los que el tesoro de Grecia se fue perdiendo, y fue a
acabar a las cloacas de la Izquierda, allá donde se siembra la ruina para
cosechar riqueza. El ganado izquierdista corea la riqueza de sus lobos
como logro propio, y mientras sus hijos se hunden en la miseria ellos cantan la
famosa sinfonía para discapacitados intelectuales : “unidos no nos vencerán”.
Ignorantes, aun no se enteran, antes de comenzar la lucha, ya están vencidos.
25
euros la habitación en pleno centro de Atenas. Ay, mi Dracma, llora el dramatis personae dueño del Hostal, un admirador de la cultura Española.
“Andrés
Segovia”, suelta en Español roto al ver mi guitarra; se hace el gracioso,
“el Quijote en Atenas”. Mientras llena el papelote sigue divagando:
“¿Qué
tiempo se quedará nuestro Cervantes?”.
Misma
facha, misma raza, es el proverbio universal griego. Les encanta saber que
no están solos en el universo. No sé de dónde se sacaron esa visión esotérica
de la Hispania Imperial que tanto me hace reír, ¿tan pronto se les han olvidado
las Hazañas Bélicas de las Compañías Catalanas y Navarras? ¡Ay de aquel Dracma
que se pegaba a los bolsillos en fajos, el orgullo del Griego, su
libertad, su seguridad, su conquista milenaria! ¿Dónde estará? ¿Quién se lo
arrancó de las manos a Atenas y la dejó con los bolsillos vacíos? Quienquiera
que fue, se fue corriendo a esconderse tras los muros de Berlín. El lobo se
come las ovejas. ¿No es esta la primera ley sagrada del Decálogo de Bruselas?
Atenas
llora por los rincones de Monasteraki su belleza
perdida, la alegría de aquellos labios encendidos cantado con ojos luminosos, “s’agapao”. ¿Qué te queda, Atenas?, ¿te ha violado tu
amante y te refugias en la casa de su esposa, Alemania, esa zorra que trafica
con los tesoros de las naciones con la inmoralidad de su hermana, esa Holanda
que compra y vende cuerpos de mujeres, que sin decencia exhibe en sus calles,
mientras por la boca le sale la palabra igualdad, derechos humanos? ¡La
sabiduría de los hipócritas Estados Unidos de Europa!
Dormiré
esta noche en la Colina del Areópago. Es Noche de Luna Llena. Los canes de
Atenas vendrán a visitarme a mi Roca; no me prestarán atención, nos hemos visto
muchas veces a lo largo de los años, allí arriba, todos juntos aullándole a la
Luna, mientras allá abajo la ciudad más bella del planeta se recoge en su manto
de pobreza, ocultando su miseria detrás de ese orgullo que le impide alzarse e
invocando a los héroes de sus antepasados gritar “¡This is Athina!. Queremos al Persa berlinés fuera de
nuestra Parlamento, queremos a Bruselas fuera de nuestras fronteras: Grexit. Eleuftería; Tora”
¿Qué
eres Europa? De pequeña eras una promesa de Libertad sin límites, esperanza de
un futuro brillante que asombraría al universo con su sabiduría e inteligencia.
¡Cómo has llegado a ser un cementerio de esperanzas abortadas, de sueños
aplastados bajo las botas de tus guerras cainitas! ¡No pagarás Alemania tu
locura fratricida! Apenas te recuperaste de tu demonio volviste a concebir un
Nuevo Reich, la conquista de Europa con las armas que Marshal puso en tus
manos! Tu destino está escrito en la pared. Latsa latsó, latsa latsó.
¿Crees Alemania que escaparás entregando tus víctimas al matadero de los
intereses de tus amantes extranjeros? Desde tu adolescencia odiaste a tu
Madre, soñaste con hacerla tu amante; en tu Juventud te levantaste para
destruir a tus hermanos. No paraste hasta arrastrarlos a tu infierno. ¿Y crees
que la Hija de Hitler te ha absuelto de tus crímenes? Por su Honor, Dios echará
abajo tus landes y tus Reichtags,
dejará caer sobre tu techo el puño de su justicia; como cayó el Templo de
Jerusalén sobre los asesinos de Cristo, así caerá tu techo sobre tus Estados.
Indigna hija de la Europa Cristiana, en tu demencia soñaste con unos Estados
Unidos, aquí en el Viejo Continente, ponerte a la cabeza del Tren de su Gloria.
¿Para conducirla, adónde? ¡Ya lo sabemos, a la ruina, a la miseria!
Pobre
Atenas, quienes te conocimos en el esplendor de tu belleza y de tus labios
bebimos el vino de una pasión de verano te vemos al presente mendigando
una moneda al turista, a ésos que en tus días de hermosura les
despreciabas la propina y mirabas con los ojos de una diosa enamorada de su
propia estampa. “Noli me tangere”, tu estrella, te convertía en la más hermosa.
Dinos Paris, ¿quién como ella?: ¡Atenas!
París
calla, ya disfruta de la miseria de su hermana del Sur. Sus calles son un
laberinto de clochards venidos de todo el mundo; se
anda por los Boulevards saltando muertos. La Paris de
Picasso, de Henry Miller, es orilla para la barca de Dante; alza su lámpara, el
blues del Inmigrante rompe el top-ten de la Miseria. Paris y Atenas, mis
amadas, se han quedado descompuestas mientras Berlín, la cuna del Odio
y madre de todas las Guerras se prostituye con Moscú, Beijín y Washington.
¡Qué se puede esperar de una ramera! ¿No es de locos confiar en el honor de una
perra?
Se
ha alzado la Noche. La Colina del Areópago es toda mía. El miedo del Turista a
la Noche es mi fuerza. Atenas extiende su manto de estrellas hasta los
confines de los montes que la abrazan y se la entregan al mar; es la Málaga del
Levante Profundo. En unas horas desde las callejas de la Plaza Monasteraki los canes comenzarán a subir la cuesta del
Monte de la Acrópolis; se sentarán a mi alrededor. Me mirarán con ojos
lánguidos, esperarán con sus hermanos a que la reina del firmamento alce
su trono sobre la Tierra. Un dos tres cuatro, que comience la Sinfonía del
mejor amigo del hombre : “el Ser lleva en sus genes la adoración de lo Alto: el
Hombre, imagen de su Creador, eleva su Voz a lo más Alto, al
Altísimo. Nada ni nadie puede cambiar esta realidad. Puedes cortarle las
cuerdas vocales al Alma, incluso reprimir el Sonido del Ser, ¿y qué? ¿acaso la
negación de la Verdad anula la Realidad?”
Es
hermoso el concierto de adoración a la Luna de Atenas. El hombre es cobarde, su
miedo a la Verdad es su tragedia. No vale de nada decirle la verdad. El Poder
ama una verdad de bolsillo. El Hombre que quiere la Izquierda es un animal de
bolsillo. El líder dice “pichi” y su perro de bolsillo menea el rabo. Yo le
aúllo a Dios. Elevo mi Voz al Altísimo. “Ten piedad de Atenas, Señor”. Y me
duermo. Los canes atenienses continuarán su concierto durante unas horas,
después se echarán a dormir y al alba regresarán a las callejas de Monasteraki, los Turistas los mirarán con ojos de asco
y transgresión, ¿qué hacen sin correas, libres como el viento, cagándose
en la esquinas, meándose en los rincones, están locos estos Griegos? Andan
sueltos, como los gatos, apegándose a los pies que huelen a carretera y
manta, se acercan, saludan rozando mi pierna, cómo negarles un trozo de suflaki. Escenas de otro milenio. Los turistas de este
milenio patean a los gatos, huyen de los perros; traen la desgracia al corazón
de aquel Ateniense acostumbrado a echarles unos trozos de carne a sus gatos, a
sus perros; no huyen, no molestan, el can ateniense es un ser civilizado que ha
vivido en perfecta armonía con el hombre desde... hasta que Atenas fue invadida
por los nuevos Bárbaros, los Turistas.
Atenas
se resiste. Por eso la amo. La he amado siempre. Su Biblioteca Nacional es una
joya. Su parque Botánico es un Tesoro; el Retiro de Madrid a su lado es un
hospital de pinos enfermos, desahuciados, que gritan por el derecho a la ley
del suicidio asistido. El Botánico Ateniense es una Lección de Prehistoria
de aquel Reino Vegetal que una vez existió en la superficie de la Tierra. Saco
mi guitarra; el árbol, el sol, el canto de los pájaros. De pronto, la
tormenta. “¿De qué tienes miedo, hermano? ¿Crees tú que a las estrellas les da
miedo la oscuridad?” Los Turistas se levantan y echan a correr. Yo alzo mi
cabeza a los árboles. Ningún pájaro ha alzado el vuelo. Me quedo. La
tormenta será de minutos. Me siento bajo un árbol. Me empapo. Es genial.
Vuelve el Sol.
El
Jardín Botánico está al lado del Congreso Heleno, a la derecha de la Plaza de
la Constitución, según se viene de Omonia. El camino de regreso deja a la
izquierda la Biblioteca Nacional, allí siempre hay alguien dándole que te pego
a la música. De chaval, de paso a Jerusalén, o a Creta, solía plantar mi
guitarra en la calle peatonal entre el Edificio Central de la Universidad y la Academia
Nacional de Grecia; siempre triunfaba; hacía amistades y me pagaba el
billete del ferry. Hoy no son chavales de paso los que alegran el patio
con sus canciones hipis, sus melenas de colores y sus
sonrisas perfectas; son padres de familia haciendo piña para ganarse el pan de
cada día mientras la corriente política como un río salvaje se lleva por
delante el trabajo de todas sus vidas. Se les nota en las caras, tienen pena de
sí mismos. No van a ninguna parte. Están ya en alguna parte, están anclados en
la playa del infierno.
Yo
tenía un plan. Pasar a Estambul. Regresar vía Sofía, Bucarest, Budapest,
Bratislava, Viena, Venecia, Génova, Marsella, Montpellier, Toulouse, Burdeos,
San Sebastián, Pamplona, Zaragoza. ¿Qué es el Tiempo sino una carretera en el
Espacio; el alfa y la omega de la Eternidad? Pero la eternidad es sólo una
palabra en la boca de un cobarde. Muchos dicen que Dios la ha puesto en nuestra
boca para pintarse en Su Rostro una sonrisa. Yo discrepo. No entro en
discusiones con nadie, pero discrepo. Era mi plan, yo tenía un plan. Entré en
la primera agencia de viajes que ví dispuesto a
pagarme el ferry a Estambul. Las noches, los atardeceres y los
amaneceres desde la cubierta de un ferry es una de mis frutas prohibidas.
El firmamento sobre la superficie de las aguas profundas del Mar Grande… mi
talón de Aquiles. Más de una vez me he subido a un ferry para saciar mi
hambre de infinito.
Con
un “Kalímera” envuelto en deliberado
acento guiri entro en la agencia. La mirada que me planta la currante me
lo dice todo; el encuentro con un marciano no le hubiera pintado la misma
expresión en los ojos. Ella contesta a mi pregunta:
“No
tenemos ninguna ferry a Estambul, Mister”.
“Un
avión pues”.
Su
mirada comprensiva se transforma en una especie de “no me toques los ovarios”.
“¿De
dónde es usted, señor?”.
“Hispanía”.
Una
palabra en Griego desarma sus prejuicios.
“Kalá”, y volvió al Inglés.
“Mister, Grecia no tiene comunicación con Turquía, ni por
barco, ni por avión, ni por tren. Le aconsejo el bus hasta Tesalónica, de
allí siga la flecha hasta la frontera”.
¡Qué
graciosa! No insistí. Era su última palabra. Amén. A las Griegas no les gusta
repetir la misma mirada dos veces.
“Ok.
Ya sas”.
Cambio
de plan. Grecia es pequeña. 500 kms de Atenas a
Tesalónica, y sobre unos 300 de Tesalónica a Alejandrópolis.
De Alejandrópolis a Kesan,
en Turquía, unos pocos, y de Kesan a Estambul algún
ciento. Saliendo al amanecer podría estar en Estambul al anochecer, o al
amanecer del día siguiente. En el Mercado de Monasteraki podría abastecerme de la fruta fresca necesaria para las 24 horas. ¿Qué tal?
Decidido. Cajero, tarjeta, sacar dinero.
“Sorry… transacción no permitida”.
“Quoi, quoi?”
Debe
ser un error. Nuevo intento. La I.A. nunca se equivoca.
“Sorry… operación no permitida”.
¡Tus
cuernos. Dame lo que es mío! ¿Qué está pasando? Tiene que ser una broma.
Teléfono. El BBVA más próximo.
“Hola,
buenos días. Tengo un problema. Estoy en Atenas, voy a sacar dinero y el cajero
me niega el acceso”.
“Deje
que mire”.
Nombre.
Etcétera.
“NO
hay ningún problema. Puede usted acceder a su cuenta”.
“NO,
no puedo”
“Puede”
“¿Me
estás llamando tonto?”
“No”
“Comencemos.
Estoy en Atenas. No puedo acceder a mi cuenta”
“Espere espere. Creo que se dónde está el problema ¿Ha
recibido el código de acceso por teléfono?”
“¿Desde
cuándo debo recibir un código de acceso?”
“Desde
el mes pasado. Por política de seguridad”
“Y
yo he cambiado el teléfono…”
“Ahí
está”
“¿Puedes
cambiarme el número de teléfono por favor?”
“Lo
siento. Tiene que hacerlo en persona”
“Estoy
en Atenas y aquí no hay BBVA” “
“Tiene
que hacerlo en persona. Por teléfono no podemos hacer nada. Cuestión de
seguridad”.
¡Cuestión
de leches! Pudieron haber avisado el cambio meses antes de imponerlo. En
fin, demasiado tarde. No merecía la pena partirme la cabeza. Cambio de plan.
Con una parte del dinero en mano puedo pagarme el bus a Patrás,
y Ferry a Bari. Tendría que buscarme la vida con mi guitarra desde Bari a
Milán. Con el otro poco podría pagarme desde Milán a Zaragoza. Y por el camino,
la playa del Adriático. Sin prisas.
La
Adaptación a la realidad es la madre de la evolución. El que llora pierde el
tiempo, y el tiempo no se detiene. O corres o te devora el dinosaurio.
Después ya habrá tiempo de pensar lo cerca que estuviste de ser un menú del
día. Es la ley de la vida. Los políticos hacen las leyes para criar
esclavos. La vida tiene una decálogo muy simple, corre, vuela, no te
detengas. Lo que puede parecerte un mal acaba siendo un bien, el fracaso
de hoy es el éxito de mañana. No pienses, actúa. El espacio permanece, el
tiempo avanza. Si permaneces en el espacio, mueres; si te mueves, vives. O algo
así. A veces las palabras no valen nada, sobre todo si acabas en el plato
del día de un tiburón. “Raúl, coge tu guitarra y no mires atrás. Atenas está
deprimida”. Como Paris, como San Francisco. La edad de oro de las grandes
ciudades ha muerto. Son el nuevo cementerio de las Cuatro Regiones. Sumer y Akkad siguen vivas. Babilonia sigue reclamando su imperio.
Caín atrapado en un bucle de dimensiones esquizoides, alza el brazo, mata a su
hermano, se va, regresa, vuelve a alzar la quijada de burro, vuelve a matar a
su hermano. Por la eternidad. El Infierno de los infiernos, la maldad elevada a
potencia infinita. Guerra, guerra, guerra. La Historia de la Humanidad es la
Historia de la Guerra. ¡A-le-lu-ya¡. Adán descubrió
la piedra filosofal. El Imperio del Edén le pasó el testigo del Crimen en el
Nombre de Dios a Sumer, Sumer a Akkad, Akkad a Babilonia, Babilonia a Asiria, Asiria al Caldeo, el
Caldeo al Persa, el Persa al Griego, el Griego al Romano, el Romano al Moro, el
Moro al Español, el Español al Británico, el Británico al Nazi, el Nazi a la
URSS, la URSS a los USA, los USA a China, el enemigo Amarillo, la tierra
desde donde el Caballo de la Muerte avanza siempre contra el Occidente. La
Historia de siempre. Mata o muere. Inútil perder el tiempo en Lamentaciones.
El
escenario de La famosa Batalla de Salamina s la primera reliquia de la
Memoria Histórica de Occidente que despliega su belleza a los ojos del bus
abandonando Atenas. La carretera pasa de largo por el Pireo, sus aguas
infectadas por buques de todas las banderas, y recoge las aguas de Salamina
desde Megara. Los ecos de aquella leyenda permanecen en la atmósfera de
los libros; allí la Historia Universal cambió de rumbo; de perderse en la
barbarie persa se introdujo en la carretera del Futuro del Cristianismo.
Artajerjes salió escopeteado de Salamina, corriendo como un cobarde, para
encontrarse con la reina Vasti escupiéndole en el
rostro, “Yo no recibo órdenes de mujerzuelas”. Haber estado en aquel
momento allí, explotando de risa, uff…
A
pocos kms el bus frena a la entrada del
Canal de Corinto. Nerón concibió la primera idea del Canal de Corinto, seis
kilómetros de largo, a pico y pala contra roca, noventa metros de altura.
Una obra digna de un dios. Como el Canal de Suez, como el Canal de Panamá.
“Procread y multiplicaos, y dominad sobre la tierra”. Amén. El bus se
detiene unos minutos. La primera vez que pasas por el puente de Corinto sobre
el Canal los ojos se salen de las órbitas. Mi primera vez fue a pie. Venía
haciendo autostop desde Patrás. Tenía que sufrir la
alucinación de verme colgado entre el cielo y el mar. Un paso, dos pasos, tres
pasos. La primera vez, mi primera vez, guerra al vértigo. Impresionante. La
Corinto de San Pablo mira y comprende. 19 siglos después la sabiduría retoma la
palabra: “El que persevera, me consigue”.
El
bus cambia de pasajeros, recoge otros. La próxima maravilla del tiempo
estará a la altura de Patrás, el puente que une el
Peloponeso con la Etolia. 2.252 metros de largo, el más largo del mundo en su
especie. El tiempo pide paso, extiende su plano sobre la Historia siguiendo las
líneas de su Creador; solo los locos permanecen en sus terruños nacionales en
rebelión perpetua contra sus vecinos. Pasaron sumerios, acadios, babilonios,
asirios, medos, helenos, romanos, bárbaros de todas las especies, otomanos,
mongoles, pasarán vascos, catalanes, baleáricos, valencianos, bretones,
escoceses…y seguirán pasando las nacionalidades existentes hasta converger
todos los pueblos en uno solo, el Género Humano.
He
aquí la otra maravilla, el Puente del Río Antirio,
cuatro pilones hundiendo sus pies en las profundidades del mar, ingeniería de
finales del XX, un agujero de gusano entre dos regiones, tan cerca tan
lejos hasta entonces: el Peloponeso y la Etolia. Repasaré otra vez a patearme
este Puente; me pateé el Golden de San Francisco, el Golden de Estambul uniendo
Asia y Europa, el de Nueva Orleans sobre el Mississippi, el del Danubio sobre
Viena, ¿y no voy a patearme éste? El que la persigue, la consigue.
Patrás es la Costa del Sol del Peloponeso, y el Peloponeso es la Andalucía de
Grecia, sin fábricas, sin marqueses terratenientes dominando con sus sacos de
avaricia kilómetros y kilómetros de tierras. El aire aquí es puro, el color
está lleno de vida, el verde, el azul y el rojo reparan los bastoncillos de los
ojos, entran en el alma y te curan de depresiones, malas historias, pesadillas
tontas, ilusiones macabras, amores que pudieron ser, nunca fueron, pero ¡quién
sabe, tal vez lleguen a ser! Cosas de la brocha de la Creación en el lienzo de
mi alma. “Inmortal, pero con hambre”. Triste pero verdadero, la desgracia de
uno es la gloria de otro. La ruina de la economía de una nación tiene la virtud
de servirle al extranjero el plato en bandeja de oro. En Grecia, la vida no es
barata, está tirada. ¿25 euros una habitación en pleno corazón de la legendaria
capital helena? ¿Dónde se paga eso, en París, en Roma, en Madrid, en Viena,
Praga, Helsinki, Berlín? Te puedes sentar en el bareto que quieras a meterte
entre pecho y espalda un menú de escándalo por 10 euros. Por 10 euros en España
te echan los huesos que antiguamente se les echaban a los perros. 10 minutos
después estás muerto de hambre de nuevo. Se dice que por eso los socialistas
españoles ha tenido por programa básico mantener hundida la economía nacional,
para no perder el Negocio del Turismo Franquista. ¡Cosas de la Izquierda,
progreso para ellos, miseria para los demás! Satisfecha mi panza, billete para
el ferry a Bari.
Comienza
el show. Nunca me canso de contemplar el espectáculo de arte de los camioneros
internacionales ubicando en los intestinos de la ballena de hierro sus
gigantescas carrozas. Son perfectos. Sus maniobras son impecables. El espacio
entre camión y camión es de centímetros. Del tirón, marcha atrás,
incrustan su mamut entre uno y otro sin dejarle espacio a los dados. El tiempo
apremia. Los guías no dan cuartel. “El siguiente”. No se admite cuadrarse dos
veces. A la primera. Eso o pasar por incompetente. La profesión ante todo.
Jamás he visto uno rozar al otro. Terminan la gesta sin recibir ovaciones ni
esperar aplausos. Mi admiración me tiene clavado en la barandilla del top-deck.
La
tarde se acerca. El viaje es corto. El sol reina. El viento es suave. Antes de
caer la noche pasaremos por la Isla de Ulises, Ítaca, un islote cortado a
hacha y separado por unas horas a nado de la Isla
madre, Cefalonia. Cayendo la noche se detendrá en Igumenitsa,
frente por frente de Corfú, y una vez Corfú atrás el Adriático se abre al
espectáculo de los espectáculos: la Noche de las Constelaciones de fines del
Verano. El Sol fuera del horizonte los pasajeros bajan a los pisos inferiores.
Escojo lugar, lejos de las luces de cubierta. El Firmamento va a desplegar su
árbol divino, Canis Major, Orión, Hércules,
Tauro, Auriga, Perseo, Casiopea, Andrómeda, Osa Menor y Mayor, la Carta de
navegación interestelar, Polaris, Deneb, Vega, Capella, Altair, Aldebarán, Beltegeuse, Rigel, Polux y
Castor, Sirio… Viaje por la Eternidad, perdidos en el espacio en la superficie
de un planeta arrastrado a vejez prematura por la ignorancia corrupta de sus
hijos, anclados en la última fase de la Era de los Metales, ¡la Edad del Oro!
La fiebre del Oro está matando a la Tierra. Sus adoradores creen que podrán
sobrevivir a su muerte. Han perdido el juicio, la avaricia los pierde. ¡Cuántos
Milenios perdidos por tu culpa, Adán! El hombre se come al hombre. ¿Qué ley
trajiste al mundo, Eva? No me lo digas, la ley de tu coño. “Por cada pelo una
guerra”. Gracias a Dios ya lo tienes pelado. Como el de esas putas que esconden
sus años en un triángulo púbico imberbe, te arrancaste los últimos en
las guerras mundiales del siglo XX. Ya únicamente te quedan los del bigote. Y
aun quieres guerra, tu macho conquistando el Poder, aplastando pueblos,
dominando sobre las masas de la oposición, masturbándote con su polla
sagrada. “Tu locura no tiene nombre”. Abajo el machismo, pero a mi macho ni
tocarlo.
Mientras
la Tierra se muere el dios americano de los dementes de la ciencia
planea cerrarle el acceso al Sol. Los monos científicos jalean su
demencia. Son todos másteres del universo. Se han construido refugios contra la
Edad de Hielo que planean. Se han burlado de ese ejército de idiotas esperando el
Apocalipsis, el día del Juicio Final, y ellos a salvo en sus refugios
antiatómicos. Ladies and gentlemen, el Club de los 20
hombres más ricos del planeta se han conjurado para salvar el mundo creando una
Edad de Hielo, de la que renacerá la Civilización liberada de los ganados de
obreros sin cerebro para entender la grandeza de los nuevos dioses. ¿Y Tú,
dónde estás, Dios mío? ¿Te quedarás a admirar la creación de tus enemigos? “El
hombre puede vencer a la Muerte, proclamarse dios, arrancarle el Sello a tu
Creación y estampar en el Cuadro del firmamento su nombre: “Yo, Bill Gates”.
El
firmamento de los cielos abre su tesoro a la superficie de las aguas que están
debajo del firmamento. Y yo floto. Mis ojos son telescopios viendo más allá de
la oscuridad las galaxias, saludo a los doscientos guerreros que defienden la
Vía Láctea de los tormentas y ciclones nebulares atacado con sus rayos y
truenos el árbol de las constelaciones. Necesito a Dios para pasar
mis vacaciones a los pies del Monte de Hércules, las Hermanas Magallanes
riendo, Andrómeda arrojan al viento de las Cuatro Regiones de la Creación
su invitación a la Ultima Cena dela Eternidad, “quien no esté en la foto se
queda fuera. VEN, VEN”.
Un
deseo, prepara un deseo, una estrella va a cruzar el cielo, mete esa flecha en
tu carcajaj. Dime, ¿qué quieres? “Quiero ser tu
semejante, Señor; todopoderoso y omnisciente, tu familiar, creador, espíritu de
tu espíritu, ciudadano de tu Universo, carne de la carne de la Tierra, creada
para gozar de la eternidad, llevar su gloria en mi sangre, y tu pensamiento en
mi mente”.
Calla,
que viene, abre los ojos, es tuya. Ahora duerme.
FRANCIA
Era
hora de traer mi alma a escena. Tiene cuerpo de guitarra. La descubrí en
un puesto de la Feria de mi pueblo. Yo tenía 10 años. Iba de la mano de mi
padre. Jugó a la tómbola y le tocó premio. “¿Qué te gusta hijo?”. Mi alma
quería tener cuerpo y me habló. “Ella”. Tenía la espalda roja y la
cara blanca, el cuello pedía a gritos “bésame”. Crecimos juntos. Le
dimos la vuelta al mundo, hicimos de las calles de Madrid, Barcelona,
Roma, Paris, Londres, Venecia, Florencia, Viena, Helsinki, Bratislava, Praga,
Budapest, Lausana, Milán, San Francisco, New York, Seatle,
Atenas, Jerusalén, y mil ciudades más, nuestro escenario. Hicimos amigos en
todas partes, nos enamoramos en todas las épocas, sin celos, sin
explicaciones, el amor perfecto, la mujer de mis sueños en cuerpo de
madera. Nos separábamos, nos volvíamos a necesitar y nos volvíamos a
abrazar como la primera vez, mirándonos como chiquillos, ella sabiéndolo
todo de mí y yo sin saber nada de ella, amor a primera vista, flechazo. “Serás
una estrella”. Nos despedimos una nueva última vez, la penúltima, en Avignon. Mi espíritu se había encendido. Era mi hora de ser
reducido a cenizas. “Sangre”, grité con todas mis fuerzas al Cielo. Y la arrojé
al fuego. Nos consumiríamos juntos. Juntos moriríamos para siempre y juntos
renaceríamos de nuestras cenizas. Verano del 2019. El fuego no me había
consumido. Mi alma es una planta que no se consume jamás. Necesitaba sacudir el
polvo, volver a volar en el Mapa, mirar para abajo, ver las
fronteras, Atenas, Estambul… Pero la necesitaba a Ella. Y la ví allí, en Castellón, saliendo del mar. Allí estaba ella.
En una tienda, expuesta a la venta como una esclava. “My love, it’s me”. Su grito
Entró en mi corazón con la luz que viene de las alma que se creían
perdidas y se vuelven a encontrar. Era Ella, más bella, más hermosa. Compré su
libertad- 150 Euros. Nos abrazamos. “Comencemos nuestra nueva luna de miel”.
Viaje a lo desconocido, “journey to the unkown”. Salimos de
España en coche, con Ange. Conocimos a Ange en la playa. Se volvió loco oyendo nuestra historia de
amor. Ange lo estaba pasando mal. El suicidio le
rondaba la cabeza. Se agarró a nosotros como náufrago a isla saliendo de la mar
al rescate. Ella y yo nos moríamos de risa. ¿Quién quiere morir, estás tonto?
Míranos, ¿se puede tener menos en este mundo? Sol, Luna y estrellas, ¿quién
quiere más? Ange nos escuchaba preguntándose
si era todo real, ¿quién había pedido el juicio? “Ange.
No te pierdas en el discurso de ese mundo que te ha conducido al cementerio de
los suicidas y te empuja a cavar tu propia fosa. La verdad está en la vida, y
la vida está en nosotros. Míranos, nosotros aquí, el mundo allí, ¿crees que si
ahora mismo el mundo dejara de existir íbamos a ponernos a llorar? Deja
de compadecerte y grita. O ponte a cantar con nosotros, lalalalala”. Ange conocía el
lugar ideal para nosotros, el nido que necesitábamos mi guitarra y yo para
parir canciones.
“Valras Plage, a un tiro de piedra
de Narbonne. Te va a encantar. Es un punto de
reunión”
“Explícate,
¿Qué es eso?
“Un
lugar donde encuentra gente que viene a reunirse con gente que no conoce. Es un
punto de amistad. Ellos, ellas, guitarras, barcas en el rio Orb. Te instalas en la barca que esté libre. Yo tengo una.
Bueno no es mía; peo como si lo fuera. Se la vendí a un colega, no está
allí ahora, es tuya todo el tiempo que necesites para parir vuestros hijos”. Ange se rió diciéndolo. Ange volvía a reír. Eso era bueno. Su alma
regresaba a la vida. Su Alma eran sus dos chiquillos. ¿De qué había estaba
huyendo? Le asustaba el rumbo que estaba tomando el mundo. Veía el
desastre con la misma claridad que yo veo a Dios en las estrellas. No era
el único; el problema era que se sentía solo. La mayoría de su especie vaderretroa las visiones macabras pasando del destino del
mundo, se crea uno propio. Los marineros del Rio Orb estaban preparando sus barcas para salir hacia las Canarias. Otros años habían
dirigido las velas hacia el Egeo. El siguiente dirigirían la proa hacia donde
les diese la gana. Fuera tele, fuera periódicos, fuera mundo. La Tierra es la
única realidad. El río Orb, el lugar perfecto para
parir nuestras primeras criaturas. Allí nacieron HOME, WHY I WANNA CHANGE HE
WORLD, THE SECRET OF YOUTH, FREE. El Fénix estaba
fuerte. El río Orb se llevó las cenizas aun pegadas a
mis alas. Ange encontró también su alma. El reloj
marcaba la hora. Es hora de salir para Atenas.
ITALIA
Ya
estaba de vuelta. Bari es un encanto. Su Ciudad Vieja al borde del mar y su
Ciudad Nueva son una maravilla. Para buscarse la vida está la Calle Grande,
peatonal, la que va directa desde la Ciudad Vieja al Tren; tiene calles
peatonales a un lado. Sacar la guitarra y pegarse una tocata es libre. La
libertad es sagrada en Italia. También en Francia. Spain is different. El sol está
garantizado en Bari, y sacarte unos 20 o 30 euros en un rato es cosa del
artista. El resto del día a tostarse al sol. La fruta es excelente en el sur.
La producen. Mi paraíso, un tomate, una manzana, un limón, una botella de
leche, unas naranjas, un melón. ¡Qué más! Tal vez, siguiendo la canción, un
beso y una flor…Para dormir está el Lungomare, la
playa
Una
semana de tostado en el Lungomare me dejó como nuevo.
Y al tren. Tengo hambre. Me bajo en Barletta. Me
pateo el pueblo. Y allí estaba, el Coloso de Barletta.
Un Octavio Augusto Maño, de cinco metros de altura con una Cruz en la mano y el
Globo urbe et orbis en la otra delante de la Iglesia
del Santo Sepulcro. No es que te parase, me dejó clavado. Hablando yo en broken italiano un Barlettiano me
contó la leyenda del Coloso. Se dice que los Moros se lanzaron contra
Constantinopla en los día de Heraclio. Cosa que es verdad. Tan verdad como que
Heraclio defendió la Ciudad y la salvó de su destrucción. El Homero italiano
cuenta que Heraclio medía cinco metros de altura, sus paisanos se encontraban
ya a punto de tirar la toalla cuando a Heraclio se le ocurrió una estratagema.
Fue y se sentó fuera de los muros, y sentado en una roca, llorando la desgracia
de los suyos, se lo encontraron los Moros. Al principio los Moros se asustaron,
un gigante de cinco metros no se ve todos los días. Impresionados por la
estatura del llorón fueron a preguntarle por qué aquellas lágrimas. El
Emperador Heraclio, todo inocente, fue y les contestó que sus paisanos lo
habían expulsado de la city por ser el más bajito de
todos. Si aquel gigante de cinco metros era el más bajito, ¡cuánto medirá el
más alto! Y los Moros, cagados de miedo, se dieron a la fuga. Y colorín
colorado e cuento se ha acabado.
“É bellisima la storia”, todo
una sonrisa su cara cerró su leyenda mi guía improvisado.
“Bellissima” le confesé.
“Andare all’nterno della Chiesa, anche la Chiesa é
bella”.
¡Cómo
no! Frescos bizantinos auténticos retando a los siglos, joyas de los padres del
renacimiento italiano respirando incienso.
Barletta celebraba sus fiestas. La alegría de Europa, Italia, se vestía esa noche para
pasear su belleza. El tren a Pescara podía esperar. Tenía dinero en el
bolsillo. Me sentaría en una terraza, a beber un capuchino, comer una pizza,
beber una cerveza, llenar mi ser de risas. Mientras el Papa esté en Roma
y la Iglesia exista, Italia será eterna.
Amanecí
en Pescara. En la playa. En una tumbona. Me quité las lagañas en el mar. El
tigre en la playa es privado, sólo para clientes. “Io sono un espagnolo vero”. El jefe del chiringuito
habla. “É
ok”.
Dí mi concierto del día, llené la bolsa, y rumbo a Ancona.
Pasé
la noche en la Colina de la Catedral de San Ciriaco. Grandiosa la vista
panorámica de la ciudad y su puerto, la vista del firmamento, comprendí,
sería colosal. La protección de Juan Pablo II el Grande estaba garantizada. Es
el Papa del Siglo XX. Me lo encontré por casualidad más de una vez per aquí y
por allá. Quién se movió más por el mundo durante esos decenios si yo o él,
sólo Dios lo sabe. San Juan Pablo II Fue un Pontífice de la altura de Gregorio
VII, León Mago y San Gregorio I, pontífices que marcaron sus siglos
y encauzaron los siguientes por la carretera del Reino de Dios. En
Historia Política su alianza con Ronald Reagan contra la URSS y su Pacto
con Solidaridad de Polonia por la liberación de Varsovia del Comunismo
Moscovita marcaron la agencia mundial. En Teología libró la batalla contra
aquel movimiento hispanoamericano hacia la Herejía de un Cristianismo sin Jesús
o un Jesús sin Cristo, que su lugarteniente, el Papa Emérito actual, ganó
sin temblarle el pulso. La sonrisa de aquel Pontífice y la firmeza de su
espíritu liberaron el alma cristiana de la depresión en que las guerras
mundiales puso a la Fe Milenaria del pueblo europeo. Después de un alma tan
grande y frente a su altura toda comparación con sus sucesores inmediatos sería
un ejercicio de malabarismo yermo. La lección de aquel hombre es un libro
abierto a la memoria, y esa noche quería tenderme al fuego de la hoguera
de su Nombre Eterno.
La
aurora desplegó su manto de colores sobre la colina de San Ciriaco. Era hora
del capuchino, subirse al tren y darse la última nadada. Rímini queda a dos
pasos. Unos días en la playa, tumbado al sol, relajando la mente antes de
lanzarme al campo de batalla, sería mi despedida de año. El Otoño estaba
pegando a la puerta. Tampoco había que matarse corriendo. Toda la playa para
mí.
2020
FRANCIA
Ange me invitó a pasar la Navidad en Mazamet, en el
Departamento de Tarn, un pueblo criado entre montañas, la Francia Medieval
Rural en las alturas, justo en la cabecera superior del valle que desciende
hasta Toulouse. Ange, su mujer y sus dos hijos
planeaban salir de Francia, abrirse poco a poco camino a la India. El rumbo que
había tomado Francia en los últimos decenios les asustaba; no creían que esa
Francia fuera el mejor ambiente para criar a sus hijos. Un movimiento interno,
el Phoenix, dirigía la corriente ideológica interna de los Chalecos Amarillos:
Una Nueva República estaba pidiendo paso, y sus cabezas pensantes virtuales se
la estaban jugado contra el establishment de la República Macroniana en su deriva hacia la sumisión absoluta a la política neo-hitleriana de la Alemania de Merkel, causante del BREXIT. Francia estaba ardiendo. El Neo
Dictador Parisino estaba usando la Policía Antidisturbios Europea en Francia
contra los Chalecos Amarillos. De acuerdo al espíritu de la República esta
llamada a la intervención extranjera en la política interior era el
reconocimiento al fracaso del establishment de los Campos Elíseos, a la vez que
una traición a su Constitución Histórica. París se había puesto de rodillas
delante de su enemigo número uno de toda la vida, Berlín. La crisis de los
Chalecos Amarillos era la rebelión del pueblo Francés contra el
imperialismo económico de una Bruselas dirigida desde Alemania. Inglaterra
le había dicho que no a los Estados Unidos de Europa. Francia se estaba
rebelando; Europa enviaba a sus perros asesinos para aplastar el movimiento. Ange no estaba para nada contento. Él y su mujer se
negaban a permitir que sus hijos fuesen expatriados de su alma y apropiados por
el Estado para convertirlos en cencerros en el cuello de la vaca sagrada del
Poder. Eran dos bebés casi. No estaban en edad de escuelas, las 24 horas
del día estaban con su madre y su padre, no tenían tele en casa, el paraíso
ideal para la infancia. La Navidad la celebramos a nuestra manera, hablando,
planeando, mirando al futuro. Ellos se largarían en cuanto pudieran, camino de
Grecia. Yo tenía que regresar a la Ciudad de la Virgen, comprarme un ordenador,
sentarme las 24 horas durante los siguientes meses hasta recuperar la
Historia Divina. En fin, cada cual vive para lo que ha elegido. El destino no
está escrito en la frente; la libertad es sagrada, para Dios y para el hombre.
Aun los hijos de Dios tienen abierta la puerta a la rebelión, a la traición. Es
asunto personal. Personalmente hice mi elección y con ella vivir las
consecuencias. Parece claro que mientras más alto subes el día que
toca perder pie los daños serán más fuertes. Si has subido al Cielo,
bajarás al Infierno. No hay tiempo para lágrimas. Lo trascendente es
levantarse, y buscar el regreso a tierra firme sabiendo que el fuego no puede
consumir la naturaleza del espíritu. Es la teoría del ave fénix; con la
diferencia que en ese caso el fuego no destruye la Zarza que ya está ardiendo.
Prometimos
vernos. No perderíamos el contacto. El 2020 acababa de nacer. Flores de
colores llenaron el cielo de Nochevieja en bienvenida a un año que se prometía
el mejor de todos los años de este Nuevo Milenio. Un viento de libertad
recorría las naciones. El ser humano no agachaba la cabeza, antes morir de pie
que vivir de rodillas. Europa Cristiana desafiaba a la Europa Socialista que le
trajo la Crisis, la ruina, la miseria, envueltas en palabras de igualdad
paritaria, libertad sexual sin género, juegos de magia encubriendo la mano
que se mete en todos los bolsillos y amparada por la ley le roba a las
naciones sus , y a los pueblos su felicidad. Este año 2020 nacía con promesas
de fuertes vientos de libertad contra los establishments paranoicos y
esquizoides de la Izquierda republicana, desahuciadora de todo lo que es o sea
Acción de la Personalidad del Hombre sobre la Superestructra de la Democracia Dictatorial del Socialismo del Siglo XXI. La llamada de la
tiranía Global a levantar en la Europa Comunitaria Estados Fuertes, tipo China
y Rusia, Turquía e Irán, Venezuela y Bolivia, controladores de los movimientos
de la Historia Nacional, liderados por políticos prodictatoriales actuando bajo la lona de la Democracia, como medio de supervivencia al Siglo
XXI, se la vería con un 2020 abierto a una campaña de acoso y derribo, para la
fecha ya en acción en movimiento, los Chalecos Amarillos. Desde la cumbre de
Noche Vieja y Año Nuevo el 2020 no podía dibujarse mejor.
Hice
lo que tenía que hacer, y lo que hago es siempre lo mejor que puede
hacerse acorde a los medios y circunstancias. Mi deber es con mi Creador y mi
conciencia. A nadie le debo nada. Puedo mirar para atrás con la vista limpia.
Si me apuñalaron fue consecuencia de decisiones que tomé sin cubrirme la espalda.
Limpiarse el polvo de la memoria es lo que cuenta. Algunos piensan que
Jesucristo se refería a los zapatos. Es lo que se aprende. A cubrirse las
espaldas. Decisiones tienen que ser tomadas, forma parte del legado divino del
hombre. No se cae quien no anda. Ponerse rodilleras es más lógico visto que
nadie está libre de pecado. Y pelillos a la mar. Nadie me debe nada. Si bueno o
malo todo lo que tengo se lo debo a decisiones que tomé, para bien o para mal.
Aprender a no volver a caer es una ciencia. No se aprende en los libros. “Alea
jacta est”, lo mismo puedes acabar en la fosa que
vistiendo la túnica de la gloria. No lo sabes nunca hasta que cruzas el
Rubicón del destino que tú mismo te has creado. Mi conciencia desnuda a la luz
de la Luna fue mi mejor consejera. Otros la llamarán la voz de la Sabiduría. No
importa, el derecho de Dios a meterse en la conciencia de sus hijos es
absoluto. El amor lo hace absoluto. Así que ya estoy delante de un ordenador.
2020
Zaragoza.
Febrero. Estoy en una habitación. Conmigo está Ella, y mi ordenador. La
Historia Divina estaba viva. Yo la creí perdida. Cristoraul.com fue asociada a
Archives.org antes de su muerte. Le compré un nuevo dominio,
cristoraul.org, le aseguré un Hosting con espacio ilimitado en HOSTALIA, servidor
español. La aventura comenzaba. Habían pasado cinco años. ¿Era yo ya el mismo?
Dios sí es el mismo. Yo no. Soy el que era, pero el que es ha crecido. Las heridas se cierran, las cicatrices perviven en la piel del alma
para recordarte que ya no eres un niño. Pon tu mejilla, una y dos, pero a la
tercera córtale el brazo a tu enemigo. Dios es el Maestro, el hombre es su
discípulo. Así que al grano, manos a la obra, menos filosofía. Crear un
edificio para brillar en las tinieblas, atraer la atención desde las
distancias a sus puertas es un trabajo a destajo, no conoce noche ni día,
semana ni mes, cierra la puerta, abre la ventana de Windows, ahora a por todas.
Febrero
se me fue en un suspiro. Fuera de comprar la comida, un café, no me
levantaba de la silla mientras no estuviera cerrado el afán del día. Las
paredes de ni nuevo edificio estaban levantadas al inicio de Marzo. La Historia
Divina y sus torres, Lutero, el Papa y el Diablo, y el Evangelio de Cristo
según San Pablo, vivían de nuevo. El siguiente paso sería crear las dos puertas
de lectura, la Nueva Reading Hall y la Nueva Sala de Lectura. Una vez
alzadas, escribir un libro nuevo. Soy escritor, y aunque Dios juegue con
estrellas y yo con letras soy creador a su imagen y semejanza.
Marzo
empezó con buen pie. Aunque a decir verdad vientos gélidos de muerte habían
anunciado su llegada desde principios de año.
De
repente las calles estaban vacías. No había nadie. El aire era puro, fresco, el
sol brillaba con resplandor con el oro de primerísima categoría. ¿Dónde estaba
la gente? ¿Era el día después del Apocalipsis? ¿Estaba de regreso en el
paraíso? ¿Dónde están todos?
Una
Pandemia, decían. Un virus con delirios de emperador anda suelto. No jodas. Sí.
Los viejos están muriendo como las chinches. Las mujeres del 4M le abrieron la
puerta a la Muerte. Los machos matan más que el virus, cantaron por todas las
calles de España. El PSOE, IU, UP y sus socios terroristas y
nacionalistas jalearon al ejército de vaginas asquerosas devotamente entregadas
a sacrificar a miles de hombres y mujeres en nombre de la Supremacía de la
Mujer sin Género, el último invento de una ideología para locos predicando la
necesidad de exterminar al Varón de la especie humana. Repugnante hasta
vomitar.
El
miedo en los rostros delante del mío, sin bozal, paseando por las cales como si la Muere no fuera conmigo, podía cortarlo con
un cuchillo jamonero. ¿Qué estaba pasando en realidad?
Yo
recuerdo mi cumpleaños en el 1996, 40 maravillosas primaveras, en San Francisco,
desde el Puerto contemplando el horizonte, una pregunta en la cabeza, ¿qué son
cuatro décadas delante de la Eternidad? ¿Es viejo Dios? ¿La eternidad hace más
viejos o le abre al futuro la Puerta de la Sabiduría? De alguna forma la
maldad ha respondido esta pregunta hace mucho, diciendo : “Más sabe el
diablo por viejo que por malvado”. La respuesta del espíritu es obvia. Si
creado a imagen y semejanza de Dios, cuando la Creación del Hombre por Dios es
un Hecho, la Sabiduría se burla de la Vejez invitando al Hombre a
cruzar su Puerta. Las dos puertas están delante de todo hombre, la de la
sabiduría y la de la Tercera Edad. Decidirse es un acto de libertad de
cada cual. Desde San Francisco mi Pasado, un puntito en la línea de
Tiempo de la Eternidad, mi decisión estaba en las manos de mi
Creador. Siempre sabio, nunca viejo.
Ese
mismo año, 1996, 3 de Marzo, a este lado del Atlántico, cruzó la puerta de la
Moncloa, en Madrid, José María Aznar. Recuerdo a España hundida por el
PSOE de Felipe González. El Milagro Español había alcanzado el éxtasis sublime
de su Progreso durante los 14 años del Felipismo; de
Paro Cero en el 82, 3 Millones y Medio de Parados en el 1996. La Caja de la
Seguridad Social estaba vacía; el estado estaba en bancarrota. La Corrupción era
el pan de cada día. EL Lobo Obrero Socialista se quitó la máscara y reveo
el verdadero valor semántico de la palabra PROGRESO en labios socialistas:
MISERIA.
F.G.
introdujo a España en la dialéctica guerracivilista que en estos días ha vuelto a recoger el actual PSOE. Su Gobierno déspota y népota se salvó de la cárcel entregando como cabeza de
chivo expiatorio a un superministro. Julio Anguita, del Partido Comunista, el
Califa Rojo como cariñosamente se le llamaba en Andalucía, y J.M. Aznar unieron
sus fuerzas para crear la Pinza Democrática necesaria para expulsar a F.G.
y su Gobierno de ladrones de la Moncloa. SI robar os Fondos del estado y
repartirse el tesoro de la Nación creando empresas ficticias, Caso FILESA,
etcétera etcétera etcétera,
es un Delito, el PSOE de F.G fue una Organización Criminal legítimamente
expulsada del Poder por el PCE y el PP en Defensa de la Paz de España. El
ejercicio de espíritu democrático que Julio Anguita y J.M. Aznar pusieron
sobre la mesa hizo de España una Democracia Grande, Adulta, perfectamente
preparada para su integración en la Comunidad de las Democracias Europeas.
Pero
el precio a pagar por la Salida de la Tela de Araña de la Corrupción Felipista
fue muy alto. España tuvo que desprenderse de las Empresas Nacionales creadas a
costa del sudor y la sangre de todos los Españoles, su Patrimonio Histórico:
Las Eléctricas, Telefónica, etcétera. Pan para Hoy y Hambre para mañana.
La
Necesidad impuso su Ley. El Estado estaba en bancarrota. Había que salir del
agujero negro en que el Felipismo había arrojado a la
Nación; la llave era, según el PP, vender las joyas de la Casa de España.
El
Pan se multiplicó. Los años 1996-2000 fueron de olvido del trauma y
entrega absoluta y total a la fiesta de la lluvia de Dólares, Libras y Marcos
Alemanes que, gracias a la amistad de Aznar con Tony y Bush, comenzaron a caer
a espuertas sobre la Industria del Ladrillo Español. España se convirtió en la
segunda patria de Inglaterra y Alemania, y el desino turístico preferido
de los Americanos del Norte. Durante la segunda legislatura de Aznar,
2000-2004, la Marca España se puso de moda en el mundo entero. El Boom del
Ladrillo derivado de la Amistad Anglo-Hispano-Americana pegó en todas las casas
de los obreros españoles, sus sueldos se dispararon, los Bancos concedían
préstamos con la alegría de la confianza en los signos de los tiempos. La
sabiduría popular no mentía, “si quieres dinero júntate con quienes lo
tienen”. La Alianza de Aznar con quienes tenían dinero a espuertas hizo el
milagro de la recuperación,
Y
con la Recuperación vino el Olvido de las Vacas Flacas Felipistas. A nadie se
le ocurría pensar y menos creer que España se regresaría al paraíso del
Progreso Socialista : Corrupción, Pobreza, Paro… Aquellos 8 años fueron un
rio de oro que se llevó al mar del Olvido los 24 años del Primer Estado
Socialista Obrero Español, y sus socios Sindicales. El Paro había bajado a
2 Millones y seguía a la baja, la Riqueza de la Clase Trabajadora seguía al
alza. El Trauma de la Venta de las Empresas Nacionales había sido combatido con
el Boom del Ladrillo y la Inversión de la Alianza del PP con los Poderes
Financieros dominantes en el Mundo. Las Vacas estaban gordas. Las Arcas del
Estado estaban a reventar. El Tesoro de la Nación brillaba delante de las
naciones europeas. Los Españoles gastaban sin parar, porque les entraba sin
cesar. Comparaban casas coches, mandaban a sus hijos a estudiar a las
universidades, se casaban sobre las olas de un mar de alegría…
Pero
había un envidioso con los ojos puestos en las carnes de esas Vacas, gordas,
rollizas. La envidia le salía por los ojos. Le mandaba el mensaje a sus aliados
con las cejas. Teneos que entrar en la Moncloa, devorar esas Vacas, son
nuestras, nos pertenecen nos tenemos que repartir sus carnes, no importa el
precio.
Y
de pronto, boom. “2004. 11 de Marzo. Masacre de Atocha”. De pronto, la
ruina. De la noche a la mañana, la M de la Miseria de la Envidia Socialista, de
la mano de la Ceja del Zapaterismo Progre volvió
campear alegre durante los 8 años siguientes. De 2 Millones de parados se pasó
a 5 Millones de parados. La Alianza Nacional-Socialista decretó un Cordón
Sanitario contra el PP con el objeto de repartirse las Vacas Gordas sin la
interferencia nefasta y engorrosa por parte de los Poderes, aún Independientes,
del Estado.
La
Fiesta del Progre Nacional-Socialista le costó a España su regreso a la Miseria
de los Millones de Parados y el Estado en bancarrota. ¡Obvio! La traición de la
Moncloa Zapaterista a los Aiados sobre
cuyas espaldas España salió del Agujero Felipista determinó dejar a la España
Traidora Socialista fuera del Conocimiento a la respuesta que los USA
planearon darle a su Crisis Financiera Mundial. Alemania y el Reino Unido
fueron avisados para que vendieran sus acciones antes de que Washington
declarara la Bancarrota de Wall Street; en condiciones de línea de tiempo
naturales España hubiera debido igualmente ser puesta sobre aviso. La Traición
Socialista al Bloque Demócrata Internacional contra el Aude del Islam, con
el que el Zapaterismo se alió, determinó dejar a
España fuera. El Reino Unido respondió a la Traición Socialista cerrado su
Inversión en España, dándole el Fin al Boom del Ladrillo. El Segundo Progreso
Socialista se hizo.
Bienvenidos
al mundo de la Miseria que heredó el PP en el 2004.
Fue
el año en que abandoné de nuevo España. En realidad he vivido más tiempo fuera
que dentro. He sido siempre un outsider, una especie de Outlander libre viajando por los planetas de cuando en cuando regresando a su
mundo de origen, una especie de termómetro de los tiempos y sus
transformaciones, ajeno a ellas, viviendo siempre bajo las fuerzas de los
vientos del Espíritu. Compartí por un tiempo la época dorada de las Vacas
Gordas del PP de Aznar. El dinero no es lo mío, y de todos modos mi Futuro ha
estado siempre en las manos de mi Creador, así que he vivido y sigo
viviendo, preparado para cuando el viento se levante, me arranque de
un sitio para posarme en otro.
En
esa ocasión me posó en Alemania. Desde el 2004 al 2015 mi existencia no
tuvo nada que ver con España. Mi historia estuvo unida a la Historia Divina.
Desde la distancia observé la Caída de España en la Nueva Tela de Araña del
Neo-Nacional-Socialismo, al precio de una Masacre, festejando su Orgía, para
ellos todas las Vacas Gordas: Actores, escritores, sindicalistas,
independentistas, todos borrachos bebiendo a la salud de la Masacre de Atocha.
“SPAIN is different”.
Regresé
en el 2015 a la España de Mariano Rajoy, el cirujano elegido para sacar a
España de la UVI, ingresada por fuerza de necesidad tras la Orgía de la
Ceja Zapateril. El Cambio Socialista había vuelto a
imponer su ley. España salía en el 2004 de la crisis Felipista. ¿Qué, qué? ¡Bullshit! De regreso a la Miseria, el lugar que le
corresponde a los Españoles. ¡Gracias PSOE!
En
el 2015 España estaba de vuelta al maravilloso paraíso de la ruina.
Teledirigidas sus manos desde Berlín el Cirujano M. Rajoy asistía al
paciente en la UVI abriendo una vía de Reformas cuya único beneficio era que el
paciente no se le muriese. La Recuperación sería lenta. Y de hecho España
durante los primeros 4 años de la legislatura del Cirujano Rajoy comenzó a
ver los primeros frutos de su Intervención Laboral. El Paro bajó. Las Vacas en
huesos que dejaron los 8 años del Hambre de Riquezas de la Alianza Nacional-Socialista
comenzaron a respirar.
Mas
le valiera no haber mostrado síntomas tan claros de recuperación. Un nuevo
lobo, hambriento y sediento de riquezas y poder, reclamaba la vida de ese
paciente. Se llamaba Pedro. “Que viene el lobo, que viene el obo, que viene el
lobo” gritaba. El lobo era él. De apellido Sánchez.
EL
Cirujano Rajoy no acabó su Intervención. El 1 de Junio del 2018 fue
desbancado por la Nueva Alianza Nacional Socialista hasta hoy en Moncloa.
Hoy
es 28 del 4 del 2021. Ayer fue el 3 del 12 de 1982. ¿Qué números son los del
Mañana?
|
ue Ekl ha eleguido para darle forma? |